每当心脏传来钝痛，指间总习惯性夹起一支烟。

    此刻夜色席卷大地，他坐在吉普车里，指尖烟头明灭，目光穿过车窗，

    凝在那扇被文蕾匆匆关上的铁门上 —— 门闩扣合的声响轻得像一声叹息，却重重撞在他掌心里，烫得发疼。

    文蕾踩着青砖回到堂屋，木格窗棂外的夜色浓得化不开，唯有檐角铜铃在穿堂风里碎响。

    她转头瞅了眼门闩上晃动的铁皮挂钩，竖着耳朵等那声熟悉的引擎轰鸣——可吉普车像块沉在湖底的石头，半点动静也无。

    指尖无意识绞着的确良衬衫衣角，褶皱里还留着白天在服装厂熨烫样衣的余热，却烘不暖心口那点发涩的凉意。

    堂屋的白炽灯在头顶滋滋作响，将她的影子扯得老长，投在掉漆的五斗橱上晃摇晃摇。

    一股说不出的压抑，让文蕾无所适从，转身她就闪进了空间，主打一个眼不见为净，或者说是落荒而逃，自欺欺人吧。