清国公盯着她几息，眼底的光微微一沉。

    “好。”

    他咬了咬牙，笑了一下，笑意里没有半点喜。

    “好啊。”

    “那就让我看看——”

    他顿了顿，指尖捏着那信，火光映在他掌心的褶纹里。

    “这位大尧的纨绔皇帝，究竟打算如何送死。”

    他说完，低下头，缓缓展开那封信。

    纸页轻响，似雪落地。

    空气在那一刻几乎凝滞。

    炉火“呼”的一声跳得更高，把他的面庞照得忽明忽暗。

    那一刻，没人说话。

    火光、风声、纸页的轻颤，成为屋中唯一的声音。

    拓跋燕回站在一旁，手指紧扣着衣袖。

    而清国公的目光，终于停在信尾那一行小字上，呼吸极轻，却深沉。

    他没有说话。

    只是，指节，微微收紧。

    那一瞬，他的神情，不再是震惊，也不再是嘲笑。

    而是那种……老将看见刀锋再次出鞘的沉默。

    ——他知道，这一封信，意味着什么。

    意味着他真的回不去了。

    也意味着，这场风雪之局，已然启幕。

    而他——亲手揭开了它。

    清国公的指尖在那封信上轻轻一顿。

    纸页初展，那一行行墨痕跃入眼底。

    他本只是扫了一眼。

    可就在那一眼之间，整个人却微微僵住。

    那字。

    ——行笔如走龙蛇，转折处锋芒内敛，收势时却又遒劲若铁。

    笔意开合之间，似风卷雪起，似刀锋破阵。

    一股难以言说的气势，从那薄薄的一纸之上，竟生生逼出几分冷意来。

    清国公怔了。

    炉火的光照在信面上，墨迹反出淡淡的光泽，笔锋锋锐处，犹如有风从纸中透出。

    他缓缓眯起眼。

    那眼神中，本带着几分轻蔑与倦怠的冷意，此刻却一点点被惊异吞没。

    “这……是萧宁写的？”

    他喃喃出声。

    语调里带着极深的迟疑，仿佛自己都不敢信。

    在他记忆中，大尧的那位年轻天子，是一个自幼生长在锦绣深宫的纨绔。

    好诗文，却不中用；擅骑射，却不知兵。

    他曾听过许多笑谈，说那少年登基前不过是个“花街王爷”，日日与文士饮酒赋词，以放浪为能事。

    可眼前这行字，却让他心头忽然泛出一种异样的寒。

    “字如其人……”

    清国公低低喃喃。

    他出身军伍，虽不以文墨为长，却阅人无数。

    他知道，字若能至此，绝非一朝一夕之功。

    更何况，这笔力的沉稳，并非由才气得来，而是从岁月、心志、胆魄中淬出的东西。