他眼神深沉，审视着城楼之上那几乎渺小到要被风吞掉的白影。
萧宁。
孤零零地站在平阳空城的门楼中央。
清国公心里明白得不能再明白：
此刻萧宁最明智的选择，是躲。
躲到城中某个角落，赌大汗的大军在屠城时不会发现他。
这或许卑微、或许死气沉沉，但却是唯一能让他多活一刻的办法。
以三十万之众——
哪怕把平阳一砖一瓦翻过来，翻三遍、五遍，也能将一个少年翻出来。
可即使如此，躲，依然是唯一的路。
——如果他躲得够深，
——如果他命够大，
——如果他侥幸逃过大汗怒火中的第一波疯狂，
也许，他能活着见到清国公。
清国公望着城影，轻声呢喃：
“孩子……你该明白的，你该躲的啊。”
然而下一瞬。
他瞳孔猛地一缩！
萧宁动了。
动得极慢，却极分明。
那少年先是缓缓抬起手，那手指纤长、骨节清晰，握住了背后的剑。
他将那柄剑拔出。
风雪狂舞，剑身上映出一道森锃寒芒。
他低头，用衣袖，认真地擦拭着剑刃。
剑刃被擦得干净且闪亮，仿佛不是要面对三十万大军，而是要去赴一场仪式、一场盛典。
这动作安静、专注、平稳。
却扎眼得让清国公喉头紧了一瞬。
“……你这是在做什么？”
下一息。
萧宁将剑轻轻往身侧一立，整个人站得笔直。
像一杆青松。
像一柄刚刚从炉火里拔出的新剑。
他抬起头，望向城外三十万大军逼来的方向。
清国公心口骤然一跳！
“等等——”
一种极度危险的预感冲上他的后背，让他这条六十多岁的老狼瞬间绷紧。
萧宁的身前，是大军的咆哮，是拔城的脚步声，是即将压垮一切的狂怒。
而萧宁——
不退。
不缩。
反而抬脚……向城门走去！
清国公的心几乎是被硬生生捏住：
“你……你要干什么？！”
然而少年没有听见，也不会听见。
风雪中，他踏出了第二步。
然后第三步。
一个人影，孤独却毫不迟疑，竟然朝城门方向走去！
“你疯了！——”
清国公失声了。
他这一辈子见过太多疯狂的人，见过太多不要命的将军，见过太多血气方刚的年轻人。
可从未见过——
一个人，
一个少年，
在面对三十万大军全线压境之时，
竟然选择——
迎上去。
不是逃。
不是躲。
不是求生。
是走向敌军。
是迎着刀刃。
是带着剑，走到三十万的杀戮面前。
清国公呼吸一窒，胸腔被某种巨大的震骇生生撞开。
他的声音被风撕裂，却依旧从喉口挤出：
“你……你不会是想——”
他想到的那个可能，让他浑身血液都凉了半寸。
没有人能那样做。
没有人敢那样做。
没有人应该那样做。
萧宁，你……
你可知道你面对的是什么？
那不是敌军。
那不是一场战斗。
那是屠杀。
是拓跋努尔亲自下令的屠城。
是三十万疯了、狂了、杀红眼的大军。
你一个人，一柄剑……
凭什么？
想做什么？
凭什么？
清国公攥着缰绳的手指发颤，指骨因为用力而发白。
他第一次有了一种想立刻冲下去的冲动。
可肩膀之上的年岁压住了他。
他只能用撕裂的声音低吼：
“你疯了！你是真的疯了？！你一个人——”
“你想阻三十万？！”
“你以为你是神仙吗？！”
萧宁在雪中一步一步往前走。
他背影单薄，却像撑起了一座山。
清国公的眼角被风吹得发酸，他喉头紧得几乎说不出话来：
“你这是……在找死啊……”
风雪掠过他白色的鬓角。
可他却第一次觉得——
这世上，有些年轻人，