但风吹不动纸上的字。

    纸上的字，只听证据的。

    达摩院偏殿的门槛很高，高到燕知予每次跨进去都要提一下袍角。她不知道这是哪朝哪代修的规矩，但此刻她觉得这道门槛像一条界线——外面是少林的争吵、先生的暗手、十七派的算计；里面只有一个断了三根手指的账房先生，和一盏不灭的灯。

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    杜三坐在靠墙的矮榻上，背靠着被子，右手缠着层层白布，白布上隐隐渗出褐色——伤口还在渗血。他的脸比三天前又瘦了一圈，颧骨撑着一层薄皮，眼窝深陷，像个被掏空了的壳子。

    可最让燕知予心里发紧的不是他的伤，而是他的眼神。

    三天前刚被从盐桶里拖出来时，杜三的眼睛里还有一种东西——恐惧也好、愤怒也好、求生也好——总之是活的。可现在，那种东西正在消退。取而代之的是一种灰蒙蒙的钝，像蒙了灰的灯罩，光还在，但照不亮什么了。

    他看见燕知予进来，动了动嘴，没说话。

    燕知予没有先开口。她在矮榻对面的凳子上坐下，把手里的包袱放在桌上，慢慢打开。里面是一碗粥、两块咸菜、一碟花生米。粥是刚从斋堂端来的，还冒着热气。

    “先吃。”她说。

    杜三看了一眼粥，又看了一眼自己缠着白布的右手，忽然笑了一下。那笑比哭还难看。

    “燕姑娘。”他的声音哑得像砂纸磨木头。“我废了。”

    燕知予把筷子递到他左手边：“左手能拿筷子吗？”

    “能。”杜三迟疑了一下，用左手笨拙地夹起筷子。花生米滚了两颗到桌上，他没捡。

    “那就没废。”燕知予说。

    杜三停住了。

    燕知予没有看他，而是从袖中取出一封信，展开铺在桌上。信纸上的字迹她认得——宁远的。潦草、急促，有些字连笔连得像一根不肯断的线，但每一笔都落得准。

    “这是宁远让我转交给你的。”她说，“你先吃粥，我念给你听。”

    杜三嚼着粥，眼睛却一直盯着那封信。

    燕知予念了。

    信的开头没有客套，没有安慰，甚至没有称呼。第一句话就是：

    “你的价值不在手，在脑。”

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