是权力。现在他懂了。祖父说的是他自己。以及，所有被他亲手关进围墙里的人。包括他。小波特关掉电视。屏幕变黑，映出他自己的脸，和身后汤姆模糊的轮廓。他走到窗边，推开厚重的丝绒窗帘。夜风涌入，带着酒店花园里晚香玉的甜腻气息。楼下广场上，总统车队的防弹轿车整齐列队，车顶的红外感应器无声旋转，像一群等待指令的机械蜘蛛。他掏出手机。屏幕亮起，壁纸是他和母亲去年在夏威夷的合影。阳光灿烂，母亲搂着他肩膀，笑容温柔得毫无防备。他点开通讯录，手指悬停在“祖父”那个名字上方。指尖微微颤抖。不是因为恐惧。是因为终于看清了游戏规则。他深吸一口气，拇指按下拨号键。等待音响起的第一秒，他开口，声音不大，却异常清晰：“汤姆。”“嗯？”“U盘里，第三段录音……”他顿了顿，目光扫过窗外那些沉默的黑色轿车，“有没有可能，剪掉开头三十秒？”汤姆没问为什么。他只是从手提箱取出另一枚银灰色U盘，轻轻放在小波特掌心。“这一版，”他说，“已经剪好了。”小波特握紧U盘，金属边缘硌进掌心。楼下，一辆黑色轿车的车门悄然打开。中波特先生的身影出现在台阶上，抬头望来。隔着三层楼的距离，小波特能清晰看到对方镜片后那双眼睛——冰冷、锐利，像两枚淬过火的钢钉。但他没躲。他举起手机，对着窗外，对着那双眼睛，按下了视频录制键。屏幕里，中波特先生缓缓抬起右手，做了个极其微小的手势——食指与拇指圈成圆，其余三指并拢。波特家族的古老暗号。意思是：一切尽在掌握。小波特盯着那个手势，忽然笑了。他低头，对着镜头，用只有自己能听见的声音说：“不。”“这一次，轮到我来掌握。”话音落下的瞬间，他手指一划，视频停止录制。手机屏幕暗下去。而远处，酒店顶层总统套房的某扇窗户后，一只戴着白手套的手，正缓缓放下厚重的遮光帘。帘布合拢的缝隙里，最后透出一线冷光。像一把即将出鞘的刀。