邺城的百姓还在说那些话。
茶楼里，酒肆里，街头巷尾，那些声音从来没有停过。说的人换了一拨又一拨，话还是那些话，翻来覆去的，像嚼了无数遍的干饼，已经没什么味道了，可他们还在嚼。有人已经厌了，听到“孙原”两个字便摆摆手，说“别说了别说了，耳朵都起茧子了”；可也有人还在说，越说越起劲，眼睛里还闪着光，像是找到了什么了不起的宝藏。
茶楼二楼靠窗的位子上，坐着一个穿灰袍的中年人，面前摆着一壶茶，一碟花生。他一个人坐着，喝茶，剥花生，目光落在窗外的街上，像是在等人，又像是什么也没等。
隔壁桌的两个人正在说话。一个说：“听说了没？魏郡那位孙府君，好几日没露面了。有人说他是怕了，躲在家里不敢出来。”另一个笑了一声：“怕？他有什么好怕的？那些事又不是他做的，清者自清嘛。”第一个又说了：“清者自清？这世上哪有什么清者自清。你不说，别人替你说；你不辩解，别人替你认了。躲在家里不出来，不就是默认了？”
灰袍中年人剥花生的手顿了一下，然后继续剥，像是没听见。
他的目光从窗外收回来，落在面前的茶碗上。茶是热的，冒着白气，在冷空气里袅袅地升上去，散开了，什么也没留下。他端起茶碗，喝了一口，茶汤入口苦涩，他皱了皱眉，又放下了。
他想起昨天夜里，他在邺城里转了一整夜。从城南到城北，从东市到西市，他把那些散播流言的地方一个个摸了一遍。那些人的嘴，他堵不住；那些人的心，他管不了。他能做的，只是把那些名字记下来，一个一个地记，记在竹简上，记在心里。那些人，总有一天，一个也跑不掉。
他忽然想起孙原在清韵小筑里说的那句话——“等。”只有一个字。他当时听了，心里是不甘的。他以为等是最没用的东西，等来等去，等到的是什么？等到的是更多的流言，更多的冷眼，更多的落井下石。可他后来想了一夜，想通了。等不是什么都不做，等是在做准备，是在蓄力，是在等最好的时机出手。像猎人蹲在草丛里，一动不动，盯着猎物的每一步，等到猎物走累了，走慢了，走不动了，再一箭射出去。
他放下茶碗，从袖中取出一块帕子，擦了擦手。帕子是素白的，没有花纹，洗得发白，边缘磨起了毛。他把帕子叠好，塞回袖中，然后站起身，在桌上放了几枚钱，走了出去。
楼下冷风扑面，他把衣领拢了拢，沿着街往北走。街上的行人不多，偶尔有牛车经过，车轮碾过冰雪，发出吱呀吱呀的声响。他走得不快，每一步都很稳，靴子踩在雪地上，留下一个个深深的脚印。他走了约莫一刻钟，拐进一条小巷，巷子很深，两边的墙很高，墙头上积着雪，白得刺眼。巷子尽头是一扇黑漆木门，门上的铜环锈迹斑斑，像是很久没有人来过了。
他推开门，走了进去。
院里站着一个人。
那人穿着一身墨绿色的官袍，腰悬长剑，身姿挺拔如松，可那张脸沉得像暴风雨前的天。他看见灰袍中年人进来，快步迎上来，压低声音问：“查到了？”
灰袍中年人看了他一眼，摇了摇头。“没有。源头还是刺史府的那些仆从，背后是王芬。左丰的痕迹被擦得很干净，像是有人替他扫了尾。甄家那边，什么也没查到。甄尧那日之后就没有出过府，像是在等什么。”
田丰的眉头拧得更紧了。他攥着剑柄，指节泛白，手背上的青筋像蚯蚓一样蜿蜒着。“王芬。果然是王芬。”
“你早就猜到了。”郭嘉看着他，声音很平静。
田丰没有否认。他转过身，望着院中那棵光秃秃的老槐树，枝丫像老人枯瘦的手指，伸向天空，什么也抓不住。“我猜到了，可我没有证据。有证据又怎样？王芬是冀州刺史，是名士，是清流。没有天子的旨意，谁也动不了他。”
郭嘉没有说话。他走到槐树下，仰头望着那些光秃秃的枝丫。枝丫上挂着几根枯藤，在风中摇晃着，像吊死鬼的舌头。他看了一会儿，然后低下头，从袖中取出一卷竹简，递给田丰。
田丰接过来，展开一看。竹简上密密麻麻地写着几十个名字，有些名字旁画了圈，有些名字旁画了叉。他的目光从上往下扫了一遍，抬起头，看着郭嘉。
“这是什么？”
“这五天来，在邺城散播流言的人。”郭嘉的声音很轻，轻得像风，“一共六十七个人。茶楼说书的九个，酒肆跑堂的十二个，街头巷尾闲汉二十一个，刺史府仆从六个，剩下的是各家家仆。每一个人，说了什么话，什么时候说的，在什么地方说的，我都记下来了。”
田丰的手指在竹简上轻轻摩挲着，像是摸着一件珍贵的东西。他的