可喝起来没那么难受。孙原喝了一碗，果然是甜的，甜得有些腻，像是有人在碗里加了一大勺蜜。他喝完药，把碗递给心然，心然接过碗，放在案上，又递给他一方素帕。他接过帕子，擦了擦嘴角，帕子上沾了一点药渍，深褐色的，像是一滴干了的血。

    “然姐，”他说，“我的病好了。”

    心然看着他，目光里有心疼，有心安，有一种说不清的东西。“好了七八成。剩下的两成，慢慢养。不能急。”

    孙原点了点头。“不急。我等得起。”

    他掀开被子，慢慢地站了起来。他的身子还是弱，站起来的瞬间晃了一下，心然伸手扶住他的胳膊，稳住了他。他站在那里，脊背挺得笔直，渊渟剑挂在腰间，剑鞘碰着大腿，发出一声轻响。他走到窗前，推开窗，冷风灌进来，吹在他脸上，凉飕飕的，让他的脑子清醒了一些。

    他望着窗外那片天，望着那片被雪覆盖的竹林，望着那些在阳光下闪闪发光的雪粒。阳光从云缝里透出来，照在他脸上，暖洋洋的。那光很淡，淡得像一层薄纱，可它毕竟是光。

    他的心里很平静，平静得像一潭死水。

    他知道暴风雨还没有过去。那些人不会善罢甘休，他们只会越来越过分，越来越肆无忌惮。可他不在乎。他等得起。

    他在等风来。

    风吹过竹林，竹叶沙沙作响，那声音很轻，很远，像低语，像叹息。

    孙原立在窗前，望着那片白茫茫的雪地，望着那条蜿蜒的车辙，望着远处模糊的城楼轮廓。他的手指在渊渟剑的剑鞘上轻轻摩挲着，剑鞘冰凉，可那凉意让他安心，像是在告诉他——你在这里，你还在。

    他转过身，走回榻前，坐下。心然握着他的手，握得很紧。

    “然姐，”他说，“我们还有很长的路要走。”

    心然看着他，点了点头。“我知道。我陪着你。”

    孙原笑了。那笑容很淡，淡得像冬日里的一缕薄阳，照在脸上暖不了，可让人看得见。

    “我知道。”他说。

    窗外，阳光从云缝里透出来，照在雪地上，白得刺眼。竹叶上的积雪在阳光下慢慢融化，一滴一滴地往下滴，滴在雪地上，发出细碎的声响，像是有人在轻轻地敲着什么。

    风停了，竹叶不响了，整座城都安静了下来，安静得像是一幅画。

    孙原靠在榻上，望着窗外的阳光，望着那片被雪覆盖的竹林，望着那些在阳光下闪闪发光的雪粒。他的心里忽然涌起一种说不清的滋味。

    那感觉暖暖的，在他心里流淌着。