“……本，我的友人，他演奏过最精彩的《a小调前奏曲》——但他回来的时候，左臂与左腿都被留在了战场上。”

    他仍记得那天。慷慨的勿忘我先生踏过甲板，将他急切的询问用一沓厚厚的信件堵在了喉咙里。

    “伊曼纽尔，他那双手只应为写诗而生，可他没日没夜地挖壕沟，最终死在一场疫病里。”

    伊曼纽尔又是从何时起不再画画了呢？就连友人的笔迹也在记忆里变得模糊。

    唯有愤怒如此鲜明。

    “我们的双手本该握着画笔，按动琴键，书写故事……却因为你们的狭隘和虚伪，被煽动、被怂恿，一批一批地暴露于炮火之下。”

    “我们因自己的天赋曾受尽排挤，却又要眼睁睁地看着我这些充满天赋的友人为了人类的博弈与‘小脾气’殒命。”

    “女士，你们熟知这些——又怎么能将我们唤作恐怖分子呢？”

    “......”

    “……咳！”

    一直没有说话的霍夫曼突然咳出了一口鲜血。

    她捂住胸口，近乎跌倒地半蹲下去。

    她的脸色煞白，马库斯第一次见到那张淡然的脸上如此痛苦。

    “霍夫曼女士……？霍夫曼女士！”

    而海因里希只是自顾自地继续说下去。

    他指向霍夫曼。

    “真正的恐怖分子是你们——人类！”

    “是你们发起了那场战争！”