而眼前的这个人，正用自己的生命做棋子，只为换一群“弃子”的生路。
“......可以。”
雇佣兵的妥协让空气凝固。他转身时，斗篷扫过梅菲斯特的雾气，带起一片荧光色的碎屑，像极了整合运动旗帜上剥落的漆片。
“但他们要出去，也必须由我的同伴看着。现在还不能违背塔露拉的命令。”
他的声音里带着不甘，却也有对某种信念的哀悼。
“你们，弩手。出去。”
雇佣兵的长刀指向巷道出口，那里有晨光正在渗透。
“梅菲斯特？！”
幻影弩手队长的嘶吼在巷道里撞出回音，惊飞了檐角的渡鸦。他看着梅菲斯特被雇佣兵架住的身影，突然想起这个人曾在战场上用源石技艺编织出的华美幻境——那些会唱歌的花朵、会跳舞的源石虫，还有永远不会熄灭的篝火，原来都是用自己的血肉作燃料。
“为什么他会救我们......？”
队员的低语像根细针扎进心脏。队长望着梅菲斯特溃烂的胸口，那里的源石结晶正随着呼吸明灭，突然想起整合运动流传的谣言。
“魔族人的血能治愈伤痛，代价是让自己变成怪物。”
此刻的梅菲斯特，正用怪物的模样，践行着战士的慈悲。
“难道塔露拉还有什么阴谋？”
另一个队员的声音带着颤抖。
“不过，你为什么特意要到这里来？”
雇佣兵的指尖按在梅菲斯特的源石核心上，感受着那即将失控的能量脉动。
梅菲斯特突然剧烈咳嗽起来，紫色血沫溅在对方铠甲上，却在触地的瞬间凝成细小的剧场模型。
“......因为我想进去这里。我想知道这里有什么样的秘密。我想知道罗德岛究竟为什么会从这里带走一个人。”
巷道深处的石门突然发出齿轮转动的轰鸣。梅菲斯特的眼神突然清明，像幕布拉开时演员眼中的光。
“因为我从录像里看到那个人从这里出来。”
他的权杖指向石门后的黑暗，雾气中浮现出罗德岛的标志——那是他在塔露拉的监控室里，用了三天三夜破解防火墙才找到的画面：某个戴着兜帽的身影，在一群的武装人员的保护下，从这里走向晨光。
雇佣兵们交换眼神，刀刃却在这时突然收紧。梅菲斯特的嘴角扯出畸形的笑容，比哭还难看。
“你们怕了......怕塔露拉的秘密被人知道......怕她所谓的‘正义’，不过是谎言堆砌的牢笼......”
他的声音突然高昂，像在舞台上念诵独白。
“但我要知道......那个人是谁......为什么能让罗德岛赌上一切......”
梅菲斯特的声音像破碎的玻璃片，在巷道的阴影里划出细细的血痕。幻影弩手队长的弩箭坠地，发出空洞的回响，与记忆中浮士德调整弓弦的声响重叠。
梅菲斯特的瞳孔里映着不存在的聚光灯，他抬起手，仿佛在指挥一支只有自己能看见的交响乐团，指尖的雾气凝成透明的琴弦。
“为什么？”
质问声被哽咽打断，某个队员想起浮士德临终前的请求：“替我看好那家伙，别让他把自己烧干净了。”
此刻梅菲斯特哼着的摇篮曲，正是他们在雪地里守夜时，浮士德用弩箭敲击装甲板的旋律。
“你们，想听歌吗？”
梅菲斯特的笑容比哭更难看，紫色雾气在他发间凝结成凋谢的鸢尾花。提到“浮士德”的瞬间，他的肩膀突然颤抖，像被无形的箭射中心脏。
“是啊，是的。我已经不会唱了。”
雾气中闪过片段记忆：切尔诺伯格的废墟里，浮士德用围巾替他擦去血迹，轻声说“你的调子总是跑太偏”。
“嗯，但我可以试试。应该是首摇篮曲吧？”
他的声音突然温柔，像回到某个被遗忘的童年午后。
“不记得是有谁教过我这首曲子......我不记得了。”
源石结晶在胸口发出不祥的嗡鸣，他却像感受不到疼痛般，踉跄着踏过碎石，雾气在地面铺出虚拟的红地毯。
“只是有人在我的梦里，一直地哼。”
他张开双臂，仿佛拥抱看不见的观众。
“沉睡吧，沉睡吧?”
紫色雾气化作无数透明的小人，在他周围跳起笨拙的芭蕾。
“刺猬玩偶与小熊们......”
某个队员突然捂住嘴——这是乌萨斯矿工哄孩子的民谣，他母亲也曾在矿灯下哼过，却在感染源石病后，再也发不出声音。
梅菲斯特的歌声逐渐模糊，变成含混的呜咽。雇佣兵们交换着不安的眼神，他们看见魔族人的身体正在透明化，每唱一个字，就有细碎的雾气从指缝间流失。幻影弩手队长突然想起，浮士德曾说过