呼吸到肺里，感觉沉甸甸的压着。
唢呐声歇了下来，哭嚎也停了，只剩下风吹过花圈的呜咽声。
黑压压的一群人站着，目光都停留在一位法师的身上。
他站在墓碑前，佝偻着背，点燃了三炷香，燃烧的烟雾笔直地上升，然后散开。
香插进土里，他拿起了一个油光发亮的竹签筒。
哗啦，哗啦——
竹签碰撞的声音刮着人的耳膜。
“信人某某某，阳寿已尽，魂归地府。今家人在此设祭，问尔一句，”
法师半闭着眼，声音拖得长长的，带着奇异的韵律，“尔……在否？”
话音落，他手腕猛地一抖。
“咻——”
一支竹签从筒子里激射而出，直挺挺地插在法师脚前的泥地上，微微颤动着。
像一根刺，直接扎进了所有人的眼里。
人群里响起几声抽气声，夹杂着“在了在了”“公公回来了”的低语。
几个女眷又开始抹眼泪。
我站在稍靠后的位置，只觉得一股寒气瞬间爬满了全身。
早上在父亲房间里的画面，浮现在我的脑海里。
我帮他整理遗物时，在一个锁着的抽屉暗格里，找到了一本牛皮纸封面的日记。
随手翻到最后一页：
“七月十五，体感愈差，大限将至。若身后法事，有术人摇签问我在不在，切记，若应‘在’——”
“——则绝非本人。”
地上竖立的签还在微微晃动着，顶端一点朱红，像一只眼睛，四处窥探着。
法师弯下腰，枯瘦的手拔起那支签，脸上没有任何表情。
他放下签筒，拿起一张黄裱纸，用朱砂笔飞快地画下一道符。
他嘴里念念有词，声音低沉，我离他比较近，捕捉到了几个零碎的词语。
是公公生前躺在病床上受的那些罪：“肺痈……咳血……骨痛……腹胀……”
每念一个词，他手中的符纸就抖动一下，仿佛这些病痛正附着在上面挣扎。
念完，他将符纸凑到烛火上，橙黄的火舌燃起，纸张迅速蜷曲发黑，化作一小撮灰烬，被他小心地接住，投入旁边一只盛着清水的粗陶碗里。
灰烬在水里打了个旋，慢慢沉底，将清水染出一片浑浊。
法师端起碗，将符水缓缓倾倒在墓碑前。浑浊的水流渗了进去。
他再次拿起了签筒。
哗啦，哗啦。
“病符已化，苦厄应消。信人某某某，此刻……还痛吗？”
手腕又是一抖。
这次，竹签飞出得更急，更猛。
“啪”一声，砸在地上，依旧是直直地竖立着。
“痛……”
法师的眉头微微皱了一下。
他不再说话，沉默着抽出第二张符纸，画符，念咒，声音变得更快更急。
病痛的名词再次被他吐出，然后将符纸燃烧，灰落碗中，符水倾泻。
接着再问：
“还痛吗？”
签筒摇响。
竹签飞出，力道未减，还是那支签，还是竖着地上。
还是回答：“痛。”
冷汗开始从我额角滑落。
我死死盯着仿佛被无形之手操控的签，还有法师面前已经被符水反复打湿以后变得泥泞的地面。
空气中弥漫开一股奇怪的味道，混合着香火、湿土、还有一丝腐败药物的腥气。
第三次画符，法师的额头见了汗，画符的手微微颤抖。
咒语念得又急又厉。
火焰吞噬符纸时，甚至爆开一小点幽绿的火星。
符水倒下。
第三次问：
“痛吗？”
签筒开始剧烈摇晃，里面的竹签疯狂碰撞着，发出躁动不安的声响。
“嗡——”
签筒脱手了！
它从法师手中挣脱出来，摔在地上。
竹签散落一地。其中最长最粗的主签，在地上弹动了两下，然后，顽强地一寸寸再次竖立起来！
指向墓碑。
人群里一片死寂，安静的连一根落针都可以听见。
所有人都被这诡异的一幕吓住了。
法师的脸色发白，急促的呼吸着。
他死死盯着那支签，像是要把它瞪碎。
半晌之后，他弯腰，缓慢地将散落的竹签一根根拾回筒中。
接着，他抽出了第四张符。这次，他没有用朱砂，而是咬破了自己的中指，用血，在黄裱纸上画下了一道更加繁复、更加狰狞的符箓。
血咒。
他没有念出声，只是嘴唇无声地翕动着，整张脸憋得通红，青筋在太阳穴突突直跳。