上，像枚小小的印章。

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    "怕吗？"他的声音轻得像风，"刚才你的眼神，像极了我在巴黎见过的街头革命者。"

    我望着他调色盘里的玉兰花瓣，想起母亲妆匣里的干玫瑰。

    指尖的血珠落在画布上，洇开小片暗红，竟像朵新开的花。

    "你说巴黎的革命者......"我听见自己的声音不再发抖，"他们会害怕被关进牢笼吗？"

    他忽然笑了，从画袋里抽出张速写。

    纸上是个戴着鸭舌帽的姑娘，在废墟上种花，背后是燃烧的旧城堡。

    "他们怕的不是牢笼，"他用画笔挑起我鬓边的碎发，"是牢笼里的人忘了自己有翅膀。"

    雷声在远处闷闷滚过，像旧世界的低吼。

    程砚舟支起画架，阳光穿过他指间的画笔，在我脚边投下蛛网般的光影。

    我看见自己在画布上渐渐显形，不是低眉顺眼的沈九娘，而是个攥着绣绷却望着窗外的女子，眼底有光，像要啄破蛋壳的雏鸟。

    祖母的咳嗽声从楼下传来，带着压抑的怒火。

    我摸向裙兜里的《牡丹亭》，指尖触到杜丽娘题诗的页脚。

    程砚舟的画笔在我袖口扫过，留下道钴蓝色的痕迹，像道闪电，劈开了绣楼二十年的阴霾。

    "就这样画吧，"我听见自己说，声音里有春天破冰的脆响，"让所有人都看见，绣楼里的春天，从来不是金丝雀的囚歌。"

    春桃在旁低头整理碎布，她腕间的红绳不经意间滑出袖口，我知道，那是她母亲投井前留给她的念想，也是她藏在心底的反抗火种。

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