唯有李长生的小院，那道用旧砖新泥糊起的矮墙已经垒好。泥浆尚未干透，在残冬的寒风中慢慢凝固。他正背着手，慢悠悠地沿着新垒的墙根踱步，浑浊的目光扫过粗糙的砖面和泥缝。

    走到墙角，他的脚步停了一下。目光落在冻硬的泥地上，那个几乎看不见的、曾有一只蚂蚁被碾死的小小凹陷处。凹陷边缘的泥土颜色似乎比别处更深些，带着一种难以言喻的、仿佛被某种绝对意志“凝视”过的冰冷质感。

    寒风卷起几缕尘土，打着旋儿掠过那个微小的凹陷。

    李长生浑浊的眼底，似乎有什么极其深邃的东西掠过，快得无法捕捉。他很快移开目光，抬起脚，穿着草鞋的脚掌随意地在那片深色泥土上蹭了蹭，刮掉鞋底沾的泥块。

    “墙垒好了，”他含糊地自言自语，声音被风吹散，“开春…该种点豆角了。” 他转过身，佝偻着背，慢吞吞地踱回低矮的茅屋，留下那道新垒的土墙，沉默地矗立在残冬的寒风里。墙角下，那个被脚掌蹭过的微小凹陷，更深了些，也似乎更不起眼了。

    hai