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    周涛，低头听歌；

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    风衣女人，抱着黑猫；

    李建国，手里拿着火钳；

    还有三个模糊的人影，看不清脸。

    而驾驶座上……

    是我自己。

    穿着1987年的旧制服，双眼紧闭，嘴角却缓缓上扬。

    手机“啪”地掉在地上。

    风忽然停了。

    报废场死寂无声。

    可我听见，B17的引擎，轻轻响了起来。

    不是幻觉。

    那声音从车底传来，低沉、缓慢，像心跳，像呼吸。

    仪表盘上的指针，开始缓缓转动。

    油表、水温、转速……全都指向正常。

    可这辆车，早就被断了油路，拆了电瓶。

    我后退一步，脚跟撞上铁皮。

    车门，自己关上了。

    驾驶座上，那张泛黄的照片，突然自燃。火苗幽蓝，不烫手，却烧得极快。火焰中，我听见无数声音重叠在一起——

    哭声、笑声、念经声、纸钱焚烧的噼啪声。

    还有一个女人的声音，轻柔得像在哄孩子：

    “回来了……都回来了……”

    火灭了。

    照片化作灰烬，可那块写着“招魂”的木牌，却完好无损地躺在座椅上。

    我伸手想拿，指尖刚触到木牌，一股寒意直冲脑门。

    眼前一黑。

    再睁眼时，我坐在驾驶座上。

    窗外，是熟悉的街道。

    路灯昏黄，雨丝斜织。

    后视镜里，乘客们安静地坐着。

    周涛戴着耳机，头一点一点；

    风衣女人低头抚摸怀里的猫；

    李建国靠在窗边，手里握着一块墓碑编号牌。

    我低头看方向盘。

    手是自己的，可制服……是1987年的款式。

    仪表盘上，时间显示：00:47。

    正是B17最后一次出车的时间。

    我猛地踩刹车。

    可车，没停。

    油门像是被什么力量死死踩住，车速反而加快。

    前方，是那座桥。

    那座，B17撞过的桥。

    后座传来轻笑。

    风衣女人缓缓抬头，冲我一笑。

    她的眼睛，全黑，没有瞳孔。

    “陈师傅，”她说，“你终于上车了。”

    “这趟车，从来就没到过终点。”

    “我们等了三十七年，就等一个愿意回来的司机。”

    雨更大了。

    车灯照出前方桥墩上，赫然印着一道新鲜的凹痕，像是刚刚撞上去的。

    可我知道——

    那道痕，从1987年起，就一直在那儿。

    只是活人看不见。

    我握紧方向盘，手心全是冷汗。

    可奇怪的是，我不再害怕。

    仿佛这本就是我的命。

    B17需要司机。

    而我，本就不该下车。

    车，冲向桥墩的瞬间，我闭上眼。

    耳边，是风衣女人轻声哼起的童谣：

    “纸钱飞，魂归来，

    B17，接你回家来……”

    撞击声响起。

    然后——

    一切归于寂静。

    我睁开眼。

    阳光刺眼。

    我躺在报废场的地上，B17号车静静停在原地，引擎冰冷，车门大开。

    仿佛刚才的一切，只是幻觉。

    可当我摸向口袋，指尖触到一块木牌。

    上面三个字，墨迹未干：

    招魂。

    远处，一辆崭新的公交车缓缓驶过，车头电子屏上，闪过一行字：

    B17路，即将恢复运营。

    hai