估，让他几乎站立不稳。

    他的手臂青筋暴起，骨节发出不堪重负的呻吟。

    他抱住的仿佛不是铁。

    是父亲周御的忠骨。

    是拱圣营三千忠魂的冤屈。

    是无数被这罪恶吞噬的无辜百姓的尸骨。

    远处，梆子声遥遥传来，敲过了三更。

    桥面上，巡城禁军整齐的脚步声由远及近。

    铁甲叶片摩擦的声响，军官低声的呵斥，都清晰地传到他耳中。

    脚步声震得桥洞顶上的灰尘簌簌落下，几粒掉进了他的眼睛里，刺得生疼。

    他连眼睛都不敢眨一下。

    不能再耽搁。

    周邦彦抱起铁箱，用最快的速度原路返回。

    他将机关复原，用湿滑的淤泥重新涂抹好缝隙。

    做完这一切，他又潜入水中，将自己留下的所有痕迹都冲刷干净，确保不留一丝破绽。

    而后，他逆着雨夜中巡逻禁军摇曳的灯火，如一缕真正的鬼魂。

    几个起落间，便消失在城南一座早已废弃的破庙之中。

    那座庙，供奉的是前朝的一位战神。

    如今，神像倾颓，蛛网遍布，神像的脸上裂开一道缝，仿佛在无声地哭泣。

    满目疮痍。

    像极了如今的大宋。

    他将铁箱重重地放在神像前的破旧供桌上，发出一声巨响。

    惊起了梁上的一窝寒鸦。

    他喘着粗气，冰冷的雨水顺着他散乱的发丝滴落，在他脚下汇成一滩小小的水洼。

    他伸出手，轻轻抚摸着铁箱上冰冷的油布。

    那只手，指甲翻裂，血肉模糊。

    却坚定如山。