桐叶。小林揉着耳朵站起来，手里捏着片没烧尽的纸灰，上面的“苏”字已经淡得看不见了。

    “结束了？”她轻声问。

    小张把民国日记放进铁盒，锁进档案柜最深处。他没有回答，只是看着窗外——秋风卷着纸灰飞过屋顶，落在电台后院的枯井旁，那里不知何时长出了株小小的野草，草叶上沾着片灰，像个被遗忘的名字。

    夜里整理档案时，小张听见抽屉里传来极轻的电流声。他打开抽屉，那截焦黑的铁丝正躺在朱砂里，表面的锈迹慢慢褪去，露出里面银白色的线芯，像根崭新的音频线。

    而铁盒的锁孔里，钻出一缕极细的头发，轻轻搭在锁扣上，像在说：

    “我还在等。”

    第二天清晨，清洁工发现档案室的窗台上，放着一盘崭新的磁带，标签上用红笔写着：“苏曼，《午夜心语》最后一期，1943年3月17日。”

    磁带里没有声音，只有一段空白的电流，像有人在话筒前坐着，却始终不说话，只是静静等待着，某个愿意听完她故事的人。

    hai