么花纹，舱前挂着盏青布灯笼，灯笼上用墨笔写着个“砚”字，风一吹，灯笼轻轻晃，光在水面上投下片晃动的圆晕。灯笼下坐着个男子，穿件洗得发白的青布长衫，袖口卷到小臂，露出段结实的手腕。他正低头抚琴，侧脸的轮廓在灯光下很柔和，鼻梁挺直，嘴唇抿着，带着种专注的沉静。

    他的手指很长，骨节分明，指甲修剪得干净整齐。指尖在琴弦上动的时候，不像在弹琴，倒像有只无形的鸟在飞，时而振翅，时而低掠，每一根琴弦都像被他赋予了生命。我站在岸边，忘了走，连呼吸都放轻了，生怕惊扰了这琴声。

    一曲终了，余音绕着柳丝转了两圈，才轻轻落在水面。他抬起头，正好对上我的目光。我慌忙低下头，脸颊发烫，像偷东西被抓了现行。他却没说话，重新调了调弦，又弹起另一支曲子，这次的调子更轻快，像初夏的雨打在荷叶上，“沙沙”的，带着股生机。

    “姑娘若是不嫌弃，上来喝杯茶？”他忽然开口，声音不像那些权贵那么粗哑，也不像书生那么酸腐，带着点温润的水音，像他弹的琴声一样，让人心里发暖。

    我愣了愣，竟忘了该说什么。画舫离岸边不过两步远，他伸出手，掌心向上，指腹有些薄茧，是常年握琴的痕迹。月光落在他手背上，像镀了层银。他笑了笑，露出两颗浅浅的梨涡，那笑容干净得很，不像那些权贵，笑里总藏着算计和欲望。

    鬼使神差地，我把自己的手放进了他的掌心。他的手很暖，握住我的时候，轻轻的，像怕捏碎了什么。踏上画舫的跳板，木板“吱呀”响了一声，像句低低的惊叹。舱里很简单，没有金银装饰，只有一张琴案，一张方桌，两把竹椅。墙上挂着幅《寒江独钓图》，墨色淡淡的，笔触却很洒脱，钓翁的蓑衣上甚至能看出笔锋的飞白，透着股不被世事牵绊的自在。

    他给我倒了杯茶，用的是粗陶杯子，杯沿有些磨损。茶叶在水里慢慢舒展，是碧螺春，嫩芽蜷曲着，像只只小海螺。香气不是那种冲人的浓，是淡淡的，像刚摘的茶叶在鼻尖转，混着舱里的松香，格外清爽。“我叫沈砚之，淮扬人，”他坐在对面，双手捧着自己的茶杯，“以琴为生，在这秦淮河上漂了三年了。”

    “云袖。”我低着头，手指绞着衣角。这两个字在烟雨楼被叫了无数遍，此刻说出来，却像第一次被人听见似的，有些陌生。

    “《雨霖铃》唱得好，”他忽然说，眼睛很亮，像盛着秦淮河的水，“但我听着，你好像不喜欢那曲子。”

    我猛地抬头，眼里的惊讶藏不住。在烟雨楼待了这么久，听惯了“唱得像”“哭得真”，从来没人问过我喜不喜欢。他们只在乎我唱得像不像戏文里的怨妇，够不够悲，能不能勾出他们的怜惜或是欲望。可这个陌生的琴师，只用一曲琴的功夫，就看穿了我藏在水袖后面的不情愿。

    “太苦了。”我轻声说，像怕被水里的鱼听见。“每唱一次，就像把心里的伤口撕开一次，血还没结疤，又被撒上把盐。”说完才惊觉自己说得太多，赶紧闭上嘴，端起茶杯抿了一口，茶水的清苦漫过舌尖，倒让心里的闷松快了些。

    他笑了，指尖在琴弦上轻轻拨了个音，“铮”的一声，像颗小石子落进心湖。“那我弹支不苦的给你听。”他调了调弦，手指一动，《采莲曲》的调子就漫了出来。不是那种刻意炫技的欢快，是带着泥土气的轻快，像采莲女赤着脚踩在田埂上，裙摆扫过荷叶，惊起的水珠落在脸上，凉丝丝的快活……

    hai