他放下那沓纸，拿起那枚铜钱。
铜钱很普通，就是寻常人家用的那种，磨损得厉害，上面的字都快看不清了。但翻过来，背面刻着两个字：
“千手”
花痴开的心跳停了一拍。
这是父亲的铜钱。
他听母亲说过，父亲年轻时有一枚铜钱，是师父传给他的，上面刻着“千手”二字。父亲一辈子带着它，从不离身。后来父亲死了，这枚铜钱也失踪了。母亲找了二十年，没找到。
原来在这儿。
他把铜钱握在手心里，感受着那一点冰凉的触感。二十年了，这枚铜钱一直在等一个人来握它。
放下铜钱，他拿起那块玉。
玉是块残玉，只有一半。上面刻着一只手——千手观音的手。他知道另一半在哪里——在母亲身上。那是父母当年的定情信物，一人一半。父亲的那一半，失踪了二十年。
现在，两半可以合在一起了。
最后，他拿起那封信。
信封已经泛黄，边缘磨得起了毛。上面没有字，只有一个手印——那是血手印，干涸了二十年，颜色已经变成了暗褐色。
花痴开看着那个手印，手指轻轻抚过。
那是父亲的血。
他打开信封，抽出信纸。
信很短，只有几行字。字迹歪歪扭扭的，很难看——那是父亲被砍掉双手之后，用残臂夹着笔写的。
“吾儿痴开：
你看到这封信的时候，我已经不在了。
别哭。爹这辈子，值了。
你娘是个好女人，替我照顾好她。夜郎七是个好人，替我谢谢他。
这枚铜钱给你。当年你爷爷传给我的时候说，这铜钱能保平安。我不信。但我还是带着，因为带着它，就像带着你爷爷。
现在给你。
那块玉给你娘。告诉她，我等着她。等多久都等。
最后，有件事你要记住。
爹这辈子，赌过无数场。赢过，输过，被人骗过，也骗过人。但最得意的一场赌，不是赢了多少，不是赢过谁。是赌你会长大成人，赌你会替爹做完爹没做完的事。
你果然没让我失望。
好好活着。
爹字”
花痴开看着那封信，看着那些歪歪扭扭的字，眼眶渐渐红了。
二十年了。
父亲用残臂夹着笔，一个字一个字写下这些的时候，在想什么？在想他吗？在想那个从没见过面的儿子，会长成什么样的人？
他把信折好，放回信封里。
然后他抬起头，看着对面的老人。
“谢谢你。”他说。
老人愣了一下。
花痴开看着他，目光平静。
“谢谢你替我父亲守了二十年。”
老人沉默了很久。然后他低下头，看着自己的手。那双手很老了，皮肤松弛，青筋暴起，指节粗大。那是一双赌了一辈子的手。
“我不值得谢。”他说，“我守这个盒子，不是为了你爹，是为了我自己。”
花痴开没有说话。
老人抬起头，看着窗外。阳光正好照在他脸上，照出那些深深的皱纹。
“你知道吗，”他说，“人这一辈子，最怕的不是做错事，是做错了事之后，没有人给你机会改。你爹给了我一个机会。我用了二十年，把它守住了。”
他转过头，看着花痴开，忽然笑了。
那笑容里有一种如释重负的东西，像是背了二十年的担子，终于可以放下了。
“花痴开，”他说，“你想不想知道，你爹最后那个晚上，跟我说了什么？”
花痴开看着他。
老人沉默了一会儿，然后开口。
“那天晚上，他把盒子给我，说完那句话，转身要走。我叫住他，问他：‘你为什么信我？’”
他顿了顿，目光变得悠远起来，像是在看很远很远的地方。
“你爹回过头，看了我一眼。那一眼，我到现在还记得。他说：‘前辈，你这一辈子，做的坏事够多了。可你做的那些坏事，哪一件是真的为自己？杀人，是为了救人。放火，是为了烧掉那些见不得人的东西。设局，是为了把那些该下地狱的人送进去。你以为我看不出来？’”
老人的声音有些颤抖。
“他说：‘你比我见过的所有人都善良。只是你自己不知道。’”
花痴开沉默着。
老人说完那句话，也沉默了。
屋子里安静了很久。
窗外的阳光一寸一寸地移动，从地板上爬到桌角，从桌角爬到那个盒子上，照得那朵昙花微微发亮。
忽然，门被人推开了。
花痴开回头，看