后来他懂了。“熬煞”不是为了熬过极限，是为了让极限本身失去意义。当你能在极限之外多活一刻的时候，你就已经超越了极限。
他睁开眼睛。
“这局牌，我认输。”
首脑的雾气似乎波动了一下。
“你说什么？”
“我认输。”花痴开重复了一遍，“按规则，输掉这一局，我必须忘记一段记忆。来吧，拿走你想要的。”
首脑沉默了几秒，然后笑了。
“有意思。你是第一个在我面前主动认输的人。”他抬起手，在空中虚画了一个符号，“那就如你所愿。”
花痴开的脑子里突然一片空白。
不是疼痛，不是眩晕，是纯粹的、绝对的空白。像有人用一块巨大的橡皮，把他记忆中的某一部分彻底擦掉了。他拼命去想，想抓住什么，但什么都抓不住。只有一片虚无。
这个过程持续了多久？他不知道。等他回过神来的时候，发现自己还坐在赌桌前，对面还是那团雾气。
“第二十九局结束。”首脑说，“你输了。现在，该第三十局了。”
花痴开低头看着桌面。牌已经重新洗过，新的赌注也已经标出——这一局，赌的是“信念”。
他的信念是什么？
复仇？复仇的目标已经被拿走了。他刚才输掉的那段记忆，恰恰是关于父亲最珍贵的一段——那是父亲最后一次抱他的画面，两岁的他趴在父亲肩头，父亲笑着说“小子，等你长大了，爹教你打牌”。现在，这段记忆消失了。他能想起来父亲这个词，能想起来自己要复仇这件事，但那种具体的、锥心的痛，没有了。
没有痛的恨，还是恨吗？
“你还要继续吗？”首脑问，“你输掉的不是一段记忆，是你复仇的根。现在你就算赢了我，又有什么意义？你甚至不记得为什么要赢。”
花痴开看着桌面，没有说话。
玻璃窗外，菊英娥的眼泪流了下来。她知道儿子输掉的是什么——那是花千手留在世上的最后一点痕迹，是儿子与父亲之间唯一真实的连接。现在，连这点痕迹也没有了。
夜郎七扶住她的肩膀，没有说话。
但他心里在想一件事：二十年前，他教花痴开“熬煞”的时候，说过一句话——“当你的身体已经撑不住的时候，你的心还能撑多久？”
现在，这句话的答案要揭晓了。
花痴开忽然笑了。
那是一种很奇怪的笑容，不是苦笑，不是释然的笑，而是一种近乎天真的、孩子气的笑。就像他小时候在冰窖里冻得发抖，却还在数冰柱上有多少条裂纹的那种笑。
“你笑什么？”首脑问。
“我在想，你刚才说的一句话。”花痴开说，“你说有些东西是算不出来的。你说得对，‘千算’确实算不出来。但你漏了一样东西。”
“什么？”
“我父亲死的时候在想什么，我不知道。但我母亲这二十年是怎么过来的，我知道。我师傅为什么二十年如一日地训练我，我知道。小七和阿蛮为什么愿意跟着我送死，我知道。这些东西，你算进去了吗？”
首脑的雾气微微凝滞。
“你设计了这七天七夜的局，把我一步一步引到这个死局里。你让我以为，我的恨是我的燃料。但你不知道的是，支撑我到现在的，从来不是恨。”
花痴开站起来。
他的身体已经濒临崩溃，右手的知觉正在一点点消失，左眼的视力模糊成一片。但他站起来了。
“是痴。”
他说出这个字的时候，整个大厅似乎都震动了一下。
“我从小就是个痴儿。”他说，“别人玩的时候我在发呆，别人睡觉的时候我在数冰柱。我师傅说我痴，我母亲说我痴，所有人都说我痴。但正是这种痴，让我在冰窖里多熬了两个时辰，让我在赌桌上看穿了无数骗局，让我在你设计了七天的陷阱里，还能站起来。”
他看着对面的雾气，目光清澈得像一个孩子。
“你算尽了一切，但你算不出一个痴儿的心。因为那颗心不在你计算的范围内——它不会算，不会推演，不会权衡利弊。它只会一件事：认定了的事，就一直走下去，走到走不动为止。”
首脑沉默了。
很久之后，他问：“那你现在认定的事是什么？”
花痴开说：“打完这局牌。”
他重新坐下，把双手放在桌上。那双手已经抖得几乎无法控制，但他还是放上去了。
“第三十局，开始吧。”
首脑没有说话，也没有动。
时间一分一秒地过去。
突然，那团笼罩着首脑的雾气开始消散。不是慢慢淡去，是像被风吹散的烟，瞬间就没有了。