他的呼吸也变得急促起来，不再是方才那般绵长平稳，而是有些急促，有些紊乱，胸口起伏的幅度也大了许多。
他在做梦。
一个被许夜精心编织的、美轮美奂的、让他心满意足的梦。
梦里。
周珩坐在御书房的书案后，那张椅子，是龙椅。
不是他珩王宫里的那把紫檀木椅子，而是御书房里那把真正的、属于皇帝的龙椅。
椅背上刻着九条五爪金龙，张牙舞爪，栩栩如生，在阳光下泛着耀眼的金光。
椅子两侧的扶手上，各镶嵌着一颗拳头大的夜明珠，莹润光滑，在日光下也泛着淡淡的光泽。
他靠在椅背上，那感觉，舒服极了，踏实极了，仿佛这把椅子天生就是为他打造的。
他的面前，站着一个黑衣人。
那人穿着一身玄色的劲装，面容冷峻，目光如鹰，腰间挎着一柄短刀。
他单膝跪在地上，双手抱拳，低着头，声音恭敬而沉稳：
“殿下，落霞宗的人已经到了。”
周珩的嘴角弯起一个弧度，那弧度很深，很浓，带着一种说不出的得意。
他微微点了点头，那动作很轻，很慢，却带着一种君临天下的威仪：
“让他进来。”
黑衣人叩首一礼，站起身，倒退着出了殿门。
不一会儿，他领着一个人走了进来。
那人穿着一件灰色的长袍，头发花白，面容清瘦，一双眼睛却亮得惊人，如同两盏明灯。
他的步伐很轻，很稳，每一步都踏得恰到好处，袍角在地面上轻轻扫过，没有发出任何声响。
他走到书案前，微微欠身，那姿态既不卑微，也不傲慢，恰到好处。
“落霞宗，沈长老，见过四殿下。”
他的声音很轻，很淡，却带着一种说不出的底气。
周珩看着他，那双深邃的眼睛里，闪过一丝满意的光芒。
他站起身，绕过书案，走到沈长老面前，伸出手，轻轻拍了拍他的肩膀。
那动作很轻，很慢，却带着一种说不出的亲近：
“沈长老不必多礼。此番有劳你了。”
沈长老微微一笑，那笑容很淡，却带着一种成竹在胸的自信：
“殿下放心，贫道已经带来了宗门最精锐的高手。那武曌，活不过三日。”
周珩的眼睛亮了起来，那光亮得如同黑夜中的两盏灯，里面满是贪婪，满是渴望，还有一种压抑不住的兴奋。
他的手从沈长老肩上收回，负在身后，转过身，望着窗外那片湛蓝的天空。他的嘴角弯起一个弧度，那弧度很深，很浓，带着一种说不出的得意。
“好，”
他的声音很轻，很淡，却每一个字都带着一种不容置疑的笃定：
“好，好。”
三日后。
消息传来。
武曌死了。
死在一处偏僻的巷子里，被人一刀封喉，连叫都没来得及叫一声。
她的尸体被丢在臭水沟里，泡得面目全非，若不是身上的衣物，根本认不出来是谁。
周珩听到这个消息的时候，正在御书房里批折子。他放下朱笔，靠在椅背上，长长地吐出一口气。
那口气又长又重，仿佛将这些年压在胸口的石头，一并吐了出来。
他笑了。
那笑容很淡，很轻，却带着一种说不出的畅快，如同三伏天喝了一碗冰镇的酸梅汤，从喉咙一直凉到心里。
又过了几日。
小春子那边也传来了好消息。
皇帝被毒杀了。
那毒药是落霞宗的高人所炼，无色无味，入水即溶，入食即化。
太医们查了三天三夜，什么也没查出来，最后只能归结为旧疾复发，药石罔效。
周珩站在皇帝的灵柩前，看着那张苍白的、再也没有任何生气的脸，心里没有悲伤，没有愧疚，只有一种如释重负的轻松。
他跪下来，磕了三个头，每一个头都磕得很响，响得整个灵堂都能听见。
他的眼眶红了，眼泪在眼眶里打转，最后顺着脸颊滑落下来。
他哭得很伤心，哭得撕心裂肺，哭得几个老臣都忍不住跟着掉泪。
“父皇！”
他的声音沙哑而哽咽，带着一种深入骨髓的悲痛：
“您怎么就走了？儿臣还没来得及好好孝敬您啊！”
没有人知道，那眼泪是假的。
那悲伤是假的。
那孝心，也是假的。
一切，都是假的。
只有那把龙椅，是真的。
登基大典定在皇帝驾崩后的第七日。
那天，天朗气清，万里无云，阳光洒在金銮殿的琉璃瓦上，将整座宫殿照得金碧辉煌。
文武百官穿着