衫，在风里轻轻摆动。转过一个弯，前方豁然开朗：唐人街牌楼矗立，朱红漆色被雨水泡得发暗，檐角铜铃静垂，却在罗天经过时，毫无征兆地——叮铃。一声轻响。罗天脚步未停。他知道，这不是风。是某个刚被他“校准”过的世界逻辑，在第一次，笨拙地，对他点头致意。巷口，一只瘦骨嶙峋的流浪猫蹲在纸箱上，尾巴尖轻轻摆动。它盯着罗天，瞳孔在强光下缩成两道竖线，却不像野猫该有的警惕，倒像是……等了很久。罗天走近，它也不逃，只把脑袋偏了偏，露出颈后一小块褪色的蓝布项圈，布上用黑线歪歪扭扭绣着两个字：**小玉**罗天停下。猫也停下。一人一猫，在唐人街午后的光影里对视三秒。然后，罗天从帆布包里摸出半块冷馒头，掰下一小角，放在青砖地上。猫低头，嗅了嗅，没吃。它抬起爪子，轻轻按在馒头角上，按了三下。一下，砖缝里钻出一株嫩黄蒲公英；二下，远处牌楼铜铃无声自颤，余音悠长；三下，罗天后颈那片创可贴下，皮肤忽然一阵细微麻痒——仿佛有无数细小根须，正顺着血管，悄然扎进更深的地方。猫松开爪子，叼起馒头角，转身跃上墙头。它回眸最后看罗天一眼，瞳孔深处，有什么东西一闪而过：不是兽类的幽光，而是……一种近乎悲悯的、属于长者的凝视。然后它纵身一跃，消失在藤蔓深处。罗天站在原地，没动。他慢慢抬起手，揭下后颈的创可贴。皮肤完好无损。但就在刚才麻痒的位置，赫然浮现出一枚极淡的印记——形状像一枚闭合的葫芦，葫芦藤蔓蜿蜒，末端却衔着一粒饱满稻谷。印记温热，微微搏动，如同活物的心跳。他低头，摊开手掌。掌心那枚铜钱静静躺着。铜钱正面，是模糊的“乾隆通宝”字样；反面，却不再是一般制式，而是一幅极简阴刻：一个小小的、赤脚的人形，站在葫芦与稻谷之间，仰头，张开双臂——仿佛要拥抱整个正在缓慢苏醒的、属于凡人的、喧闹的、烟火气蒸腾的……神话。罗天攥紧手。铜钱边缘硌着掌心，带来真实的、微痛的触感。他迈步，向前。唐人街的喧嚣声浪，终于真切地涌了过来：小贩的粤语吆喝，孩童追逐的尖叫，餐馆里锅铲碰撞的铿锵，还有……远处，一声拖得极长的、带着浓浓京片子腔调的叹息：“哎哟喂——这年头，连扫地都得会看风水喽！”罗天没回头。他知道，那是老爹的声音。而他的脚步，稳稳踏在青砖地上，不快，不慢，每一步落下，都像一颗钉子，将“人”这个字，一锤一锤，楔进这个神话即将倾泻而下的世界深处。巷口阳光灿烂，照得他工装裤上的泥点闪闪发亮。像一枚枚，不肯熄灭的星。