地“看”到了这位天才画家的困境。

    他知道，顾云深坚固的艺术堡垒，已经从内部开始松动。

    当正午的阳光勉强穿透厚重的窗帘，在画室地板上投下模糊的光斑时，顾云深再次猛地扔下了画笔。

    这一次，他没有说话，只是死死地盯着画板上那幅进展缓慢、连他自己都无法满意的新作。他的眼神阴沉得可怕，仿佛随时会爆发。

    苏喆缓缓睁开眼睛，依旧保持着姿势，没有动弹。

    顾云深的目光从画布移到他脸上，那目光里没有了早晨的惊疑，只剩下一种被逼到绝境的、野兽般的凶狠。

    “你到底是什么东西？”他几乎是咬着牙，从齿缝里挤出这句话。

    苏喆平静地看着他，没有回答这个无法回答的问题。他只是轻声反问，声音因长时间的静止而略带沙哑，却像一把精准的柳叶刀，剖开了顾云深试图掩盖的真相：

    “顾先生，您在画的，究竟是我，还是您自己都无法面对的……恐惧？”

    话音落下，顾云深的瞳孔骤然收缩。

    画室内，死一般的寂静。

    仿佛连那些躁动的尘埃，都在这一刻，凝固了。

    hai