稳。他没有回答顾云深的问题，而是踱步走到那堆被遗弃的画作前，目光如同最精密的仪器，缓缓扫过。

    “这一幅，您在表现‘悲伤’时，潜意识里反复使用了尖锐的三角构图，那其实是攻击性的外在体现。”

    “这一幅，您用大量流动的线条描绘‘宁静’，但线条末端却带着不易察觉的顿挫和回钩，暴露了您内心的滞涩与不安。”

    “还有这一幅……”

    苏喆每指出一处，顾云深的脸色就白上一分。苏喆不是在批评他的技法，而是在透过他引以为豪的“形式”，直指他试图掩盖的、连自己都不愿面对的内心世界。他的画作，在苏喆的“观察”下，变成了一份份详尽的心理诊断书。

    “够了！”顾云深猛地捂住耳朵，发出一声近乎崩溃的低吼。他赖以生存的、用来自我确认的艺术世界，正在他眼前被一个他视为“工具”的模特，片片瓦解。

    苏喆停了下来，看着他，眼神中那丝悲悯似乎更深了些。

    “顾先生，色彩从不撒谎。”他轻声说道，如同最后的宣判，“撒谎的，是试图强行定义它们的人。”

    说完，他不再理会僵立在原地、失魂落魄的画家，拖着依旧有些僵硬的身体，缓缓地、却异常坚定地，走向画室的门口。

    这一次，顾云深没有阻止他。

    他只是呆呆地站在那里，阳光照亮了他苍白失措的脸，和他脚下那些被苏喆“解读”过的、仿佛突然变得陌生的画作。

    色彩的叛乱，已然开始。而最先被颠覆的，是画家内心的王国。

    hai