苏喆没有再说话。他只是静静地站在一旁，如同一个耐心的守护者，等待着这场迟来的风暴过去。他的“观察入微”能清晰地感知到顾云深精神世界的剧烈震荡——那些坚固的、扭曲的信念结构正在碎裂，露出底下荒芜而疼痛的根基。这不是结束，而是一个混乱却必要的开始。
画室内，只有顾云深压抑不住的呜咽在回荡，与窗外逐渐沉落的夕阳余晖交织，构成一幅凄绝的图景。
不知过了多久，那奔流的泪水终于渐渐枯竭，颤抖的幅度也慢慢平息。顾云深依旧瘫坐在那里，但身上的某种尖锐的、对抗的东西，似乎随着眼泪流走了，只剩下一种深不见底的疲惫与空茫。
他缓缓地、极其缓慢地抬起头。那双曾经燃烧着偏执火焰、后来又布满血丝与惊惶的眼睛，此刻像是被泪水洗刷过的玻璃，虽然布满红丝，却意外地透出一种近乎脆弱的……清明。
他的目光，先是茫然地扫过一片狼藉的地面，掠过折断的画笔、泼溅的颜料、碎裂的石膏像……最后，定格在那面巨大的画布上。
画布上，是他失控时留下的狂乱痕迹，以及苏喆最后画下的那一道冷静的、贯穿裂痕的锌钛白线条。
那道白色，在一片阴郁混乱的色彩中，显得如此突兀，又如此……必然。它没有试图掩盖什么，只是静静地存在着，像是一个路标，一个启示。
顾云深的目光，在那道白线上停留了许久许久。
然后，他动了。
他挣扎着，用尽全身力气，从地上撑起虚软的身体。他的动作迟缓，带着一种大病初愈般的虚弱，但他眼神中的那点清明，却在逐渐扩大。
他没有看苏喆，也没有说话，而是踉跄着走到散落的画具旁，重新捡起一支完好的画笔。他走到调色板前，看着上面那些尚未干涸的、阴郁浓烈的颜色，沉默了片刻。
接着，他做出了一个让苏喆都微微挑眉的举动。
他拿起刮刀，开始清理调色板。他将那些象征着他内心风暴的普鲁士蓝、煤黑、深褐色，粗暴地刮掉，混成一团肮脏的污迹，扔进旁边的废料桶。然后，他取出了全新的颜料管，挤出的，是明亮的那不勒斯黄，是充满生机的翠绿，是温暖柔和的浅赭，是……他曾经在描绘婉清时，最常用到的，充满爱意的色彩。
他的动作开始很慢，带着一种陌生的、试探性的笨拙，仿佛在重新学习一门遗忘已久的语言。但渐渐地，那动作变得流畅起来，一种被压抑了太久的情感，似乎正试图通过他的指尖，重新与这个世界建立连接。
他蘸取明亮的黄色，混合着温暖的白色，没有去覆盖画布上原有的混乱，而是……开始在苏喆画下的那道白色线条周围，细细地描摹、填充。
他画的，不是具体的形象，而是一种……感觉。是光。是试图从裂痕中生长出来的、微弱却坚韧的光芒。
笔触不再是狂暴的劈砍，也不是后来那种刻意追求的、冰冷的“纯粹”。它变得细腻，带着一种小心翼翼的温柔，甚至还有一丝不易察觉的……颤抖。那是卸下所有伪装和防御后，真实的、带着疼痛的触碰。
苏喆静静地看着。他能“观察”到顾云深体内气血的流动不再像之前那样滞涩狂乱，而是逐渐趋向于一种虽然虚弱、却蕴含生机的平缓。他能“观察”到顾云深的精神力，不再是燃烧的烈焰，而是如同春雨后的泥土，虽然泥泞，却开始孕育新的可能。
这不是治愈。创伤如此深重，绝非一朝一夕可以抚平。但这是一种……转向。是沉溺于黑暗的灵魂，第一次主动尝试着，去触碰一丝微光。
时间在一种奇异的、充满新生意味的寂静中流逝。画布上，那道白色的裂痕周围，渐渐被温暖明亮的色彩所包裹、渗透。狂乱的背景依旧存在，但它不再显得那么狰狞可怖，反而成为了衬托那束“光”的、沉郁的底色。毁灭与新生，痛苦与希望，在画布上形成了一种充满张力的、动态的平衡。
当最后一抹暖色被小心地点缀在光芒的边缘，顾云深终于停下了笔。
他后退几步，微微喘息着，看着眼前这幅截然不同的画作。他的脸上没有任何成功的喜悦，只有一种深沉的、仿佛耗尽了所有力气的疲惫，以及……一丝茫然。
他缓缓转过身，第一次，真正地、平等地，将目光投向苏喆。那眼神复杂难明，有残留的痛苦，有新生的困惑，有无法言说的感激，也有……一种如释重负的虚空。
“我……”他的声音沙哑得厉害，几乎难以辨认，“我画不下去了……”
苏喆迎着他的目光，平静地开口：“不是画不下去，是无需再画。”
他走到画布前，看着那道被温暖光芒包裹的裂痕，轻声道：“艺术不是为了掩盖痛