马，是宋把头从关里带来的老伙计，此刻正斜倚在木桩上，怀里的枪没卸火，枪管的冷硬在指尖硌着，带着未消的寒气，透着股子压人的沉。

    “站住，干啥的？”老马把枪横过来，乌黑的枪管正对着陶景胸口，手指在扳机护圈上搭着，枪托抵着肩窝，铁件在雪光里泛着冷硬的光，肩膀绷得像块上了弦的弓。

    陶景忙堆起笑，棉帽檐上的雪沫子簌簌往下掉：“别误会，我们是许爷的人，来找宋把头说句话。”他的目光在枪管上顿了顿，那上头还留着圈深褐的印子——上周打熊瞎子时崩的血渍，冻得跟铁痂似的，看得他后槽牙发酸。

    谁找也不能过。”老马往前挪了半步，猎枪的枪口又低了半寸，几乎要顶到陶景的棉袍，呼出来的白气，喷在陶景脸上，“宋把头的地界，不是谁都能闯的。”

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