木华黎撤出战场时，天已经快亮了。
东方天际那抹鱼肚白，像一把钝刀，慢慢割开夜色的喉咙。
可割出来的不是光明，是更深的绝望。
他骑在战马上，回头看了一眼。
身后，那片经营了整整七天的营寨，此刻正熊熊燃烧。
火焰冲起十几丈高，将半个天空映成诡异的橘红色。
黑烟滚滚，像巨蟒一样绞缠着升腾，遮星蔽月。
火光照亮了溃退的军队。
不是溃退——木华黎在心里纠正自己——是战略性转移。
可这话连他自己都不信。
八万大军——不，现在应该不到八万了。从穆鲁斯城外撤退时，他清点过人数，能跟上队伍的，七万六千余人。也就是说，短短几个小时的战斗，他损失了超过四万士兵。
四万。
木华黎握着缰绳的手在抖。
不是恐惧，是愤怒，是耻辱，是那种用尽全力却一拳打在棉花上的无力感。
他打了三十多年仗，从草原打到山地，从沙漠打到森林。他见过各种各样的敌人，各种各样的战术，各种各样的武器。
可今晚……
他闭上眼睛。
眼前又浮现出那一幕——
漆黑的夜色中，突然亮起的炮口焰。
不是一点两点，是数十点，连成一片。
炮弹划破空气的声音尖利得刺耳，然后就是爆炸。
不是实心弹砸地的闷响，是真正的爆炸，火焰腾起，气浪翻滚，栅栏像纸糊一样碎裂，了望塔拦腰折断。
然后是枪声。
那种密集到可怕的枪声。
不是弓弩齐射的嗡鸣，是更短促、更尖锐、更高效的死亡之音。
他亲眼看见，一个穿着全套板甲手持巨盾的百夫长，在两百步外被铅弹击中。子弹从盾牌边缘钻入，打断手臂，余势不减，又钻进胸甲缝隙。那百夫长低头看着胸口突然冒出的血洞，眼神茫然，然后缓缓倒下。
板甲。
巨盾。
两百步。
这三个词在木华黎脑中反复碰撞，撞得他太阳穴突突直跳。
“将军。”
副将的声音将他拉回现实。
木华黎睁开眼，看向身旁——副将脸上全是烟灰，左颊有一道新鲜的擦伤，血已经凝固成暗红色的痂。
“我们……”副将舔了舔干裂的嘴唇，“还要撤多远？”
“奥利韦托。”木华黎说，声音嘶哑，“到了奥利韦托，依托城墙，重整旗鼓。”
“可是将军，”另一名千夫长策马靠过来，脸上带着压抑不住的惊恐，“那些武器，那些会喷火会爆炸的管子，奥利韦托的城墙，挡得住吗？”
这个问题，狠狠扎进木华黎心里。
他沉默了三秒。
“挡不住也要挡。”最终，他缓缓开口，每个字都像从牙缝里挤出来的，“奥利韦托是伊特鲁通往圣马丁要塞的咽喉，丢了它，圣马丁要塞就门户大开。圣马丁要塞再丢……”
他没说下去。
但所有人都懂了。
圣马丁要塞再丢，伊特鲁就彻底丢了。而伊特鲁一丢，魔族的本土将会直接暴露在人类面前，再加上炎思衡这个疯子，天知道他下一步会干什么。
“所以，”木华黎抬起头，目光扫过周围一张张或惊恐或茫然的脸，“奥利韦托，必须守住。哪怕用尸体堆，用血海淹，也要守住。”
他说得很平静。
可就是这种平静，反而让士兵们心头一凛。
他们看着这位素来以稳健着称的将军，看着他深陷的眼窝，看着他那双此刻燃烧着近乎偏执火焰的眼睛。
突然，有人嘶声大吼：“愿随将军死战！”
“死战！”
“死战！”
吼声从近处响起，迅速蔓延开去。
虽然稀稀拉拉，虽然参差不齐，但终究有了点士气。
木华黎点了点头。
然后，他勒住战马，转身望向来路。
穆鲁斯城的方向，火光还在燃烧，但枪炮声已经停了。
炎思衡没有追击。
这很正常——木华黎想——自己虽然败了，但手里还有七万多可战之兵，而且撤退有序，阵型未乱。
炎思衡如果贸然追击，逼急了反咬一口，他也要付出代价。
那个男人，不会做这种亏本买卖。
他一定在打扫战场，清点战损，收缴战利品。然后，会休整几天，补充弹药，才会继续推进。
这是战争的常识。
也是木华黎敢在败退途中，还能保持相对从容的底气。
“传令全军，”他收回目光，对副将说，“加快速度。天亮之前，必须赶到黑水河渡口，我们抄近路渡河，一旦过了河，距离奥利韦托就