背面刻着俄文缩写“USSR mINISTRY oF FoREIGN TRAdE 1973”。他指尖一弹，徽章在桌面滴溜溜打了个旋，停住时，正对着黎援朝的方向。“马家请陈拳师，是因为他弟弟死在港岛。”向炎声音很轻，却像冰锥凿进寂静，“可他们不知道，陈汉生死前最后一通电话，打给了谁。”他目光转向黎援朝，一字一句：“打给了周国祥。”包间内彻底无声。连空调送风的嗡鸣都仿佛被抽走了。刘厅长手里的筷子“啪嗒”掉在桌上，溅起一点酱汁。向十屏住呼吸，盯着黎援朝的脸——那张始终从容的脸上，第一次浮起一丝极淡、却无比真实的滞涩。黎援朝没看徽章，只盯着向炎的眼睛。良久，他忽然端起酒壶，给自己斟满一杯，又给向炎满上，最后给雷洛也倒了一杯。酒液倾泻，声如细流。“向先生。”他举起杯，杯沿轻碰向炎酒杯，发出清越一响，“这杯，敬陈汉生。”向炎没动杯，只垂眸看着杯中晃动的酒液，像在看一汪浑浊的深潭。“黎总，您知道陈汉生死后，港岛警署怎么结案的吗？”“怎么结的？”“自杀。”向炎抬眼，笑意冷冽，“法医报告写，他用一把生锈的螺丝刀，自己捅进心脏。可尸检照片里，他右手虎口有新鲜茧，左手无名指第二关节有陈年旧伤，弯曲变形——那是常年握刀、练刀留下的痕迹。一个习惯用右手杀人的人，会用左手握螺丝刀捅自己心口？”黎援朝握杯的手指缓缓放松，杯中酒液恢复平静。“所以？”“所以马家以为请了个复仇者，其实请了个活靶子。”向炎终于端起酒杯，与黎援朝碰杯，“他们想借陈拳师的拳头，砸碎新记的招牌。可他们不知道，陈拳师真正的仇人，一直坐在旧金山的红木太师椅上，喝着单枞，看太平洋的潮起潮落。”雷洛这时开口，声音沉得像压舱石：“周国祥答应来港，不是为钱，也不是为名。是为债。陈汉生临终托付的债——替他查清当年是谁把他骗上那艘走私船，又是谁在码头货仓等他，手里攥着那把三棱刮刀。”向炎一口饮尽杯中酒，喉结剧烈滚动：“黎总，您说，这笔债，该算在谁头上？”黎援朝沉默。他慢慢放下酒杯，从西装内袋掏出一方素白丝帕，仔细擦了擦指尖，仿佛要拭去某种看不见的污迹。擦完，他将丝帕叠成方块，轻轻放在桌角，动作一丝不苟。“向先生。”他忽然换了称呼，不再叫“向总”，也不叫“阿炎”，“您有没有想过，为什么陈汉生的遗物里，会有周国祥的旧照片？为什么那张照片背面，写着‘替我照看阿弟’六个字？而写这字的人……”他抬眼，目光如刃，“手腕上有蜈蚣疤。”向十猛地抬头，脸色霎时煞白。雷洛却倏然笑出声，笑声低哑，像砂纸磨过铁锈。“原来如此。”他摇头，叹气，“怪不得马家敢请陈拳师。原来他们手里，还有张牌。”向炎没说话，只低头看着自己摊开的左手掌心。那里有一道浅褐色旧疤，呈斜线贯穿鱼际与拇指根部，细看之下，边缘竟隐隐泛着金属光泽——不是烧伤，不是割伤，是子弹擦过皮肉时，高温熔融皮肤与弹头碎屑共同凝成的印记。他缓缓收拢五指，将那道疤攥进掌心。“黎总。”他声音忽然很轻，轻得几乎被空调风声盖过，“您父亲在广南军区时，带过一支侦察连。连里有个兵，七七年执行边境任务时失踪，档案里写‘牺牲’，可遗物里少了一本日记，一页没留。您说，那本日记里，会不会也写着——‘替我照看阿弟’？”黎援朝瞳孔骤然一缩。他放在桌下的左手，食指无意识地、极其轻微地颤了一下。就一下。像被无形的针尖刺中。包间门被轻轻叩响。服务员探进半个身子，声音恭敬：“刘厅长，向先生，陆总，打扰了。外面有位周先生，说跟您们约好了，谈……擂台的事。”所有人的目光，瞬间聚焦在黎援朝脸上。他神色已恢复如常，甚至微微笑了笑，抬手整了整袖扣，动作从容不迫。“请周先生进来。”他说，声音平稳得没有一丝波澜，“顺便，再上一壶热茶。天凉，喝点热的。”门开。一个穿墨色唐装的男人迈步而入。五十许人，身材不高，却如铁塔般沉实。左耳后一颗红痣，在灯光下灼灼如血。他目光扫过全场，最后落在向炎脸上，停顿两秒，微微颔首，算作致意。没有寒暄，没有客套。他径直走到桌边，拉开一张空椅坐下，动作干净利落，衣摆拂过空气，竟带起一丝若有似无的腥气——不是血腥，是铁锈混着陈年汗碱的味道。他没看黎援朝，也没看雷洛，只盯着向炎，开口第一句便是：“阿炎，你师父临终前，让我转句话给你。”向炎脊背挺直，手指在桌下悄然攥紧，指节泛白。“他说——”周国祥声音沙哑，像粗粝砂石碾过青砖，“当年在潮阳乡下，教你们兄弟扎马步的，不是他。是陈汉生。”满座皆寂。窗外霓虹无声流淌，映在紫檀木匣光滑的表面，扭曲成一片流动的、猩红的光。