粗麻工装套在身上，扎得皮肤痒。
手里攥着把刮刀，跟真工匠似的。
“修缮壁画的，这边走。”
侍卫瞥他一眼，不耐烦地挥挥手。
阿扎尔低着头，心里打鼓。
金砖铺的地，亮得能照见人影。
脚底板踩着，跟踩火炭似的烫。
廊柱上的金箔，晃得人眼晕。
他东刮两下墙皮，西敲敲壁画。
眼角珠子却跟转轴似的，四处溜。
皇后的寝殿在西头，挂着孔雀帘子。
他瞅准侍卫换岗的空当。
猫着腰，哧溜钻了进去。
一股子脂粉香，冲得他鼻子痒。
丝绸垫子堆得跟山似的，软乎乎的。
阿扎尔屏住气，手按在腰间的刀上。
床底下、柜子后，都扒拉了一遍。
目光落在墙角的地毯上。
地毯边有个小揪揪，看着不对劲。
他伸手一拽，“哗啦”一声。
露出块黑黝黝的石板，边缘有缝。
心“咚咚”跳，跟擂鼓似的。
手指抠进缝里，使劲一掀。
一股土腥气，混着霉味，扑面而来。
下面黑黢黢的，像张大口。
阿扎尔咬咬牙，摸出火折子。
“噌”一声，火苗窜起来。
照亮了往下的石阶，陡得很。
他一步一滑，往下挪。
石阶上长满绿毛，滑溜溜的。
“嘎吱——”
脚下的石头响了一声。
阿扎尔吓得僵住，大气不敢喘。
等了半天，没动静。
才继续往下，心提到嗓子眼。
通道窄得很，俩人并排走都费劲。
墙壁湿漉漉的，往下滴水。
“滴答，滴答。”
砸在头盔上，跟敲钟似的。
火把插在墙缝里，火苗忽左忽右。
把他的影子拉得老长，晃来晃去。
墙上刻满了字，歪歪扭扭的。
阿扎尔凑近了看，字是红色的。
像用血写的，看着瘆人。
“抗神罚者，永无宁日……”
他念着，后背直冒冷汗。
这法老宫廷，藏着邪乎事。
越往里走，通道越宽。
空气里的味儿，也变了。
像烂鱼，混着铁锈，齁难闻。
前面亮起来，不是火光。
是种绿油油的光，透着冷。
阿扎尔握紧刮刀，放轻脚步。
只见中央摆着个石台，青黑色的。
上面蹲个瓶子，看着眼熟。
他凑过去，倒吸一口凉气。
这不是星砂瓶吗？
可再一看，不对。
瓶身糙得很，像是泥巴捏的。
用指甲抠了下，掉下来块渣。
是尼罗河的淤泥！
阿扎尔心里打个激灵。
仿造的？谁弄的？
再看瓶里的沙，黑黢黢的。
不是安分地待着，是在动。
跟蛆虫似的，慢慢蠕动。
看得他头皮发麻，直想呕。
一股寒气，从瓶子里往外冒。
明明是夏天，阿扎尔却冻得哆嗦。
他伸出手，想摸摸看。
指尖刚要碰到瓶壁。
“嘶——”
像被冰锥扎了下，疼得他缩回手。
手背上，留下个红印子。
就这一碰，瓶里的黑沙动得更欢了。
“咕嘟咕嘟”，跟煮开水似的。
阿扎尔往后退了两步，心里发慌。
这玩意儿，邪性得很。
通道深处传来声音。
“呜——呜——”
像是有人哭，又像是风刮过窟窿。
阿扎尔竖起耳朵，攥紧刮刀。
声音越来越近，就在身后似的。
他猛地回头，啥也没有。
只有火把的影子，在墙上乱晃。
“邪门了。”
他呸了一口，继续往前走。
通道尽头，有扇木门。
虚掩着，缝里透出光。
阿扎尔推开门，一股子怪味冲出来。
像烧头发，呛得他直咳嗽。
屋里堆着不少破烂。
一卷卷的书，纸都黄得发脆。
还有些铜疙瘩，锈得看不出模样。
他翻了两本书，字都糊了。
跟鬼画符似的，认不出一个。
脚下一滑，差点摔个屁墩。
低头一看，是滩黑糊糊的