往远铺，往高盖。
以色列人的营地卧在旷野里。
像群缩起翅膀的鸟。
阿扎尔揉着酸胀的腰。
白天搬了一整天帐篷。
他习惯性抬头。
火柱就在那儿。
以前的火柱多精神。
金红金红的，能照见睫毛。
今儿个咋蔫了？
红得发暗，像块烧乏的炭。
阿扎尔心里一揪。
手不自觉摸向怀里。
星砂瓶是凉的。
冰得像块冻在溪底的石头。
他赶紧掏出来看。
借着那点暗红光。
瓶身上，一道细纹在闪。
像刚被刀划了下。
“快看火柱！”
不知谁先喊了一嗓子。
营地里像炸了锅。
人全涌了出来。
“咋成这样了？”
“是不是咱走错路了？”
“该不会是……神不高兴了吧？”
话越说越怕人。
有个年轻媳妇抱着娃。
娃吓得直哭。
她也抹起眼泪：“这可咋整啊？”
声音抖得像秋风里的叶。
长老们围在最前面。
白胡子都在颤。
“肯定是咱犯了啥错。”
大长老拄着拐杖，脸皱成核桃。
“献祭！得赶紧献祭！”
二长老急得直转圈。
“杀牛羊，摆祭坛！”
“求神别降罪！”
脚步声、呼喊声、牛羊叫。
营地里乱成了一锅粥。
阿扎尔捏着星砂瓶。
指腹蹭过那道裂纹。
瓶身又凉又硬。
心里却烧得慌。
他挤过乱糟糟的人。
去找摩西。
摩西的帐篷外。
已经围了不少人。
“摩西大人！”阿扎尔喊。
摩西正望着火柱出神。
听见声音转过头。
眉头拧得紧紧的。
“您看这个。”
阿扎尔把星砂瓶递过去。
摩西接过来，对着光看。
“这裂纹……啥时候有的？”
“就刚才，火柱变暗的时候。”
阿扎尔声音发紧。
“它俩是不是有啥关系？”
“长老们要献祭，能行吗？”
摩西摩挲着瓶身。
好一会儿才说：“别急。”
“再等等看。”
他的声音沉，像块稳当的石头。
阿扎尔往回走。
耳朵里全是乱糟糟的响。
有人在搬石头搭祭坛。
有人在给牛羊绑绳子。
他钻进自己的小帐篷。
把星砂瓶搁在石头上。
借着从帐篷缝透进来的光。
那道裂纹，好像又长了点。
“可别碎啊。”
阿扎尔对着瓶子念叨。
这瓶子陪他快一年了。
苦水变甜那天，它发烫。
天降吗哪时，它颤过。
外面的吵嚷声突然变大。
阿扎尔掀开门帘。
几个后生正吵得脸红脖子粗。
“凭啥就说是神发怒？”
穿粗麻布褂子的后生梗着脖子。
“说不定是天要变了！”
“你懂个屁！”
另一个推了他一把。
“不敬神，要遭报应的！”
俩人差点打起来。
阿扎尔看着这场面。
心里更乱了。
献祭真能管用？
可星砂瓶的裂纹咋解释？
他想起营里的老约书亚。
那老汉活了八十多。
啥稀奇事没见过。
阿扎尔决定去找他问问。
老约书亚的帐篷里。
弥漫着草药味。
老汉正用布擦着拐杖。
拐杖头磨得锃亮。
“大爷，您见过火柱变暗不？”
阿扎尔蹲在他面前。
老约书亚抬眼皮瞅了瞅。
慢悠悠地说：“见过。”
“那回是咋好的？”
阿扎尔往前凑了凑。
“献祭了？”
老约书亚摇摇头。
“献了，没用。”
“后来刮了场大风。”
“风停了，火柱就亮了。”
阿扎尔心里咯噔一下。
风？