铅灰色的云，一动不动。
风里裹着沙，刮在帐篷上，呜呜地哭。
帐篷里，油灯的光忽明忽暗。
亚伦躺在床上，胸口起伏得像风中的残烛。
阿扎尔蹲在床边，眼睛涩得发疼。
他盯着兄长的脸，那上面爬满了皱纹，比沙漠里的沟壑还深。
亚伦的呼吸，越来越轻。
像怕吹破的薄纸。
亚伦的手动了动。
阿扎尔赶紧凑过去，握住那只手。
冰的，像握了块冬天的石头。
“阿扎尔……”
亚伦的声音，细得像蚊子哼。
阿扎尔把耳朵贴过去，心揪成一团。
“我……撑不住了……”
阿扎尔的眼泪“啪嗒”掉在亚伦手背上。
“哥，你别胡说！”
他的声音抖得不成样子。
亚伦的嘴角，扯出个比哭还难看的笑。
“傻小子……人哪有不死的……”
他的眼，望着帐篷顶，像是在看很远的地方。
“你还记得……小时候吗？”
“咱娘把最后一块饼，掰成两半……”
阿扎尔点头，喉咙堵得说不出话。
怎么能忘？
那饼渣子，他舔了三遍手指。
“那时候……你总跟在我屁股后面……”
“我走到哪，你跟到哪……”
亚伦的声音，渐渐有了点力气。
“后来……你长大了……”
“能替我扛东西，能挡刀子了……”
阿扎尔的眼泪，流得更凶了。
他想起那次遇着野狼，兄长把他护在身后。
胳膊上的伤，结了疤，留了一辈子。
“哥，你会好的，真的……”
他抓住亚伦的手，用力摇了摇。
亚伦没说话，只是轻轻回握。
那力气，小得像羽毛。
“咱这使命……得有人接着扛……”
“我看了一辈子，你行……”
阿扎尔猛点头，眼泪糊了一脸。
“我听你的，哥！我一定行！”
阿扎尔觉得手心一热。
不是他的热，是亚伦的手。
一股暖流，顺着指尖，往他胳膊里钻。
像春日的溪水，一点点漫上来。
他愣住了，低头看。
手腕上，那只星砂瓶在发光。
淡淡的，蓝盈盈的光。
瓶身上那些裂纹，正慢慢合上。
像被什么东西，一点点缝起来。
阿扎尔猛地抬头，看亚伦。
兄长的脸，白得像纸。
眼睛半睁着，望着他，满是欣慰。
那暖流越来越烫。
阿扎尔突然明白过来。
这是……兄长的命啊！
“哥！不要！”
他想撒手，可那只手像长在了一起。
“这是……最后……能给你的了……”
亚伦的声音，轻得快听不见。
“星砂瓶……护着你……”
阿扎尔眼睁睁看着。
兄长的手，一点点凉下去。
那暖流，却还在涌。
星砂瓶的光，越来越亮。
蓝得像夜空，像小时候兄长指给他看的星星。
“哥！你别走！”
阿扎尔哭喊着，声音在帐篷里撞来撞去。
亚伦的手松开了。
眼睛慢慢闭上了。
再也没睁开。
阿扎尔抱着兄长的手傻了。
帐篷里静得可怕。
只有油灯的火苗，“噼啪”响了一声。
他觉得额头有点烫。
伸手一摸，平平的，又好像有什么东西。
他抬起头，看向帐篷角落的水盆。
水面晃了晃，映出他的脸。
额头上，有个淡淡的印记。
像朵花，又像颗星。
和兄长额头上的，一模一样。
阿扎尔的眼泪，又下来了。
这是……圣痕？
帐篷外，传来脚步声。
乱糟糟的，越来越近。
“亚伦祭司怎么样了？”
“刚才好像听见哭声……”
门帘被掀开，族人挤了进来。
看到床上的亚伦，都愣住了。
有人“扑通”跪了下去。
“祭司……走了？”
哭声，一下子炸开了。
像决了堤的水。
阿扎尔深吸一口气，站起身。
他抹了把脸，哑着嗓子说：