他混在突袭队的阴影里，黑袍下摆扫过脚踝，带起一丝凉意。
靴底碾过石板路的声响，被前方“异端窝点”此起彼伏的犬吠盖过。
空气里飘着淡淡的麦麸香，混杂着皮革与汗臭，是深夜街头独有的味道。
他正紧盯那扇斑驳的木门，手指扣在腰间的短刀上，准备按计划破门。
眼角却瞥见街角一闪而过的橙红，像流星坠落在黑暗里。
是烟火。
三短两长的明灭，节奏规整得像提前约定好的暗号，在墨色夜空里炸开细碎的光。
光粒落下时，窝点的门从内部拉开，带着吱呀的朽坏声响。
几个裹着黑袍的身影窜出，衣摆翻飞，朝着与突袭队相反的方向狂奔。
“拦住他们！”突袭队长大怒，粗哑的吼声刺破夜空，挥手下令追击。
队员们瞬间乱了阵脚，有人拔腿去追，有人还在愣神，场面一片混乱。
阿扎尔心头一震——这烟火来得太巧，像有人精准掐住了行动的命脉，分毫不差。
混乱中，一只粗糙的手拽住他的袖口，力道大得几乎要扯破布料。
他猛地回头，手背的肌肉绷紧，指尖已触到短刀的刀柄。
看清来人时，他却顿住了——是一名佩戴“双眼蛇徽章”的清道夫。
对方帽檐压得极低，阴影遮住了大半张脸，只露出半张刻着刀疤的下颌，从左嘴角延伸到耳下。
没等阿扎尔开口，那人飞快塞来一张折叠的纸条，动作急促又隐蔽。
清道夫的手指冰凉，像刚摸过寒冬的铁块，指尖还带着铁锈和星砂仿制品特有的刺鼻气味。
那味道像烧红的金属浸过水，呛得阿扎尔鼻腔发紧。
没等阿扎尔追问，对方已转身融入混乱的人群，脚步轻快得像一道影子，转眼就没了踪迹。
阿扎尔攥紧纸条，指尖能摸到纸张边缘的毛糙，是劣质麻纸特有的质感。
他借着墙角的阴影快速展开，微弱的月光下，上面是用希伯来文写的小字：“满月夜，档案室第三排书架”。
字迹歪斜，像是在匆忙中写就，墨水还带着一丝未干的湿润。
是守护者？还是裁判所设下的陷阱？
疑问像藤蔓一样缠上心头，让他呼吸都沉了几分。
他刚把纸条小心翼翼地塞进内袋，紧贴着心口的位置，就听见队长的吼声从前方传来：“埃利亚斯！还愣着干什么？想挨罚吗？”
阿扎尔压下翻涌的疑虑，应了一声，提刀跟上队伍。
目光却忍不住一次次扫向清道夫消失的方向，试图在拥挤的人影里找到那道熟悉的黑袍。
他忽然想起，那道身影的步态很特别——左腿微跛，每走一步，膝盖都会轻微向内扣，像是旧伤未愈。
这个细节，让他猛地想起之前在刑具室见过的一名杂役。
那杂役总是低着头，沉默地清理刑具上的血迹，左腿也有同样的跛态。
难道是同一个人？
突袭结束时，天已蒙蒙亮，街道上散落着破碎的灯笼和脚印，犬吠声渐渐平息，只留下一片狼藉。
阿扎尔拖着疲惫的身体返回分所，黑袍上沾了尘土，眼皮沉重得像挂了铅。
可满脑子都是那纸条约和清道夫耳下的刀疤，根本无法平静。
他想找机会去刑具室确认杂役的身份，脚步却在路过中央广场时停住了。
广场上围了一圈人，大多是穿着粗布衣裳的平民，交头接耳的声音像嗡嗡的蜂群。
阿扎尔挤进去，心脏猛地一沉——人群中央的木架上，绑着一个熟悉的身影。
是那个清道夫。
他的双手被粗绳反绑在身后，手腕处已磨出了血痕，双眼被黑布蒙住，看不到任何表情。
胸前挂着一块粗糙的木牌，上面用炭笔歪歪扭扭地写着“通敌异端”四个大字，墨迹还在往下晕染。
几名穿着同样黑袍的“清道夫”正举着皮鞭，鞭梢带着尖锐的倒刺，一下下抽在他裸露的背上。
每抽一下，就溅起细密的血珠，落在干燥的地面上，晕开小小的深色印记。
阿扎尔的心脏骤然缩紧，像被一只无形的手攥住，连呼吸都变得困难。
脚步像被钉在原地，无法挪动半分，只能眼睁睁看着那道身影在木架上微微颤抖。
他看见清道夫的手指在背后蜷缩，似乎想比划什么，指尖微微颤抖，却被又一鞭狠狠抽在手臂上，瞬间垂落，再没了动作。
“烧了他！别让异端污染了神圣的土地！”人群里不知是谁喊了一声，声音尖利又狂热。
立刻有人递来火把，橙红的火焰在晨光里跳动，带着灼热的温度。
火把被扔向木架，干草瞬间被点燃，火焰“腾”地窜起，飞快舔舐着清道夫的布料和皮肤。