她没有停步，径直朝那座斜挂着牌匾的废弃书院走去。木牌在风中轻轻晃动，积尘簌簌落下，“文渊”二字半掩于灰土之下。她站在门前，抬手解下腰间帕子，踮起脚尖，一点一点拂去匾额上的污迹。动作很轻，像是怕惊扰了沉睡多年的旧梦。
字迹显露的那一刻，她退后两步，望着那块斑驳却终于清晰的匾额，低声说：“该醒了。”
随即她转身对身后随行之人道：“修屋顶，换门窗，清书架，搬桌椅。明日日出前，这里要能容人读书。”
命令简洁，不带情绪。不多时，工匠陆续到来，锤声、锯声、扫地声在院中响起。她立于庭院中央，看他们翻新屋舍，自己则走入偏房，打开蒙尘的柜子，取出几本残卷，轻轻拍去封面浮灰。纸页脆黄，边角卷曲，但她一页页翻开，如同对待初生的婴孩。
天将午时，正堂已收拾妥当。三排长案整齐排列，黑漆未干，泛着新木光泽。她在讲台前站定，取笔蘸墨，在一张宽幅素笺上写下一行字：“凡愿读书者，不分贵贱，皆准入学。”写罢，命人将此告示张贴于城门口、渡口、市集，并在书院门前立起一方石碑，刻上同样内容。
风渐大了些，吹动檐角残铃，叮当一声，仿佛回应。
次日清晨，书院门开。
起初无人敢入。几个衣衫褴褛的孩子躲在墙外张望，见门开了，又缩回头去。一个老农拄着锄头站在不远处，犹豫良久，终是没敢靠近。他知道这世道，天下哪有白给的东西？尤其是读书这种事，向来是富贵人家的特权。
直到日上三竿，才有一个少年低着头，靸着破鞋，慢慢蹭到门口。他约莫十五六岁，面黄肌瘦，手指关节粗大，显然是常年劳作所致。他在门槛前站了许久，终于鼓起勇气，跨过那道高高的木槛。
顾明玥正在整理书册，抬头看见他进来，只点了点头，指了指左侧第二排的空位：“坐那里。”
少年一愣，似乎没想到真能坐下。他迟疑地走过去，小心翼翼地坐在案后，双手放在膝上，脊背挺得笔直，像一根绷紧的弦。
片刻后，又来了几个人。有背着竹篓的少女，有牵着孙子的老妪，还有一个满脸风霜的中年汉子，手里攥着一支秃头毛笔，像是多年未曾用过。
人虽少，但已成气象。
顾明玥走上讲台，未居高位，而是搬了一张矮凳，与众人同坐一列。她环视一圈，声音不高，却清晰可闻：“我叫顾明玥，今日起在此授课。我不问你们出身，不查户籍，不收束修。只要你想读，我就教。”
有人低头，有人屏息，也有人悄悄抹了眼角。
她继续说道：“我也曾是个不敢抬头的人。七岁失亲，右眼失明，被人唤作‘瞎丫头’。那时我以为，这辈子只能躲在暗处，听别人念书，自己却永远摸不到书页。”
堂中静了下来。
“后来我明白了，眼睛看不见不要紧，心不能瞎。只要心里还想着学一句诗、认一个字，就没人能真正困住你。”
她说完，翻开手中一本《劝学篇》，轻声诵道：“君子曰：学不可以已。青，取之于蓝而青于蓝；冰，水为之而寒于水……”
声音平缓，如溪流过石。起初只有她一人朗读，渐渐地，那个最先进来的少年抬起头，嘴唇微动，跟着默念。接着，少女也小声接了上去。再后来，全堂之人齐声合诵，声音由弱转强，穿透窗棂，飞出院墙，惊起檐下栖鸟。
书声琅琅，如春雷滚动于荒原之上。
午后，日光炽烈，照进堂内，有些学子开始打盹，头一点一点。顾明玥停下讲解，起身走到窗边，推开两扇木窗。清风涌入，吹动书页翻飞。
她回身说道：“读书不是苦役，是点亮心灯的过程。累了就歇一歇，困了就喝口水。我们不赶时间，一句也好，一字也行，只要还在读，就不算停。”
她从案上拿起一本旧书，走到一名老农身边，翻开一页，递过去：“您试试？”
老农慌忙摆手：“我……我没念过几天书，怕读错了。”
“不怕。”她说，“我小时候第一句也读错了。把‘之乎者也’念成了‘芝麻糊也’，先生笑了三天。”
众人轻笑起来。
老农红着脸接过书，颤抖着念出第一句：“昔者先王以为东蒙主……”声音沙哑，断断续续，却一字未落。
念完，他长舒一口气，眼角竟有些湿润。
“很好。”顾明玥点头，“明天咱们再读下一句。”
她回到讲台前，取出一份名单，是昨日报名登记的姓名。她看着那些歪斜的名字——“李石头”“赵阿妹”“周铁柱”“孙二狗”，每一个都带着泥土的气息，真实的重量。
她轻声念了一遍，像是点名，又像是祝福。
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