前晌那几个碰瓷的汉子闹了一场，看似闹剧，墨迹心里比谁都清楚——这是有人在试探。
真正的凶险还在后头，真到那一天，靠嘴赶不走，靠穷吓不退，只能靠修为扛。
可修狗呢？
背书慢，记性差，除了老实能扛，一身凡胎，半点术法没有。
真出事，他连自己都护不住。
这天午后，墨迹把人堵在了青石台。
没有多余的话，语气冷得发硬：
“从今天起，晨昏练观呼吸。这是根，躲不掉，也懒不得。”
修狗抱着卷边的竹简，乖乖点头。
他话少，嘴笨，不懂得问为什么，师兄说什么，他就信什么，做什么。笨人没什么依仗，只剩听话、能扛、不添乱。
他找了块平整的青石，盘腿坐下，腰背挺得僵直，像一根被硬掰正的枯柴，不敢歪半分。
卡小贝蜷在他脚边，平日里上蹿下跳，今天也安安静静趴着，只偶尔用尾巴轻轻扫一下地面。
“闭眼。”
“坐正。”
“什么都别想，只守着呼吸。”
墨迹在对面落座，双目一阖，整个人瞬间就静了。静得像山，像石，气息绵长平稳，周身隐隐有一层淡淡的灵气，远得让修狗望都望不见。
修狗也闭上眼。
风从药田吹过来，带着草药的清苦，耳边是虫鸣，远处是同门低声说话的模糊声响。
他深吸一口气，再慢慢吐出来，努力把所有心神都钉在一呼一吸上。
可这份安稳，连十息都撑不住。
念头不是跑，是涌。
昨天没背下来的竹简，在脑子里翻来覆去，越想抓，越模糊。
早上那半块肉干的咸香，缠在舌尖，挥不开，赶不走。
天上那团黑云，会不会突然砸下来？屋舍会不会塌？药田会不会毁？到时候，他能做什么？
他这么笨，这么慢，这么没用，真有劫难，除了拖后腿，还能干什么？
越压，越乱。
越想静，心越慌。
越想抓住那口气，它越像沙子，从指缝里漏得干干净净。
呼吸很快就乱了。
一会儿急，一会儿憋，一会儿忘了吐，胸口胀得发闷，脑袋昏沉发涨。
他浑身绷得死紧，双手攥着膝盖，指节发白，全身上下都在跟自己较劲。可越用力，心越飘，气越散。
没半柱香，腿麻了。
从脚尖麻到小腿，又酸又木，像无数小虫子在骨头缝里爬，痒得钻心，疼得发颤。他不敢动，不敢抖，不敢揉，只咬着牙硬忍，牙龈都绷得发酸。
汗从额角渗出来，顺着脸颊往下淌，黏在衣领上，凉得发腻。
不是热，是急出来的，是慌出来的。
他从小就比别人慢。
学说话慢，学做事慢，读书认字比谁都费劲。从小听到最多的，就是“笨”“不成器”“没用”。
他以为到了望仙坡，只要肯吃苦、肯听话、肯拼命，总能慢慢赶上来。
可今天他才明白，有些东西，不是靠死扛就能补上的。
修行先修心，而他的心，太满、太沉、太卑微。
他装憨厚，装无所谓，装不急不躁，可心底那股怕被丢下、怕被嫌弃、怕自己永远都这么没用的慌，一刻都没停过。
这些东西缠在一起，堵在胸口，喘不上气。
肚子不合时宜地轻响了一声。
不是馋，是空。
五脏六腑都是空的，空空荡荡，跟着心一起发慌。
昨夜背书到深夜，本就没吃饱，这一耗神，整个人都发虚。那点声响不大，可在这死寂里，听得格外清楚。
修狗的脸“唰”地烧起来，一直烧到耳根。
羞耻感砸下来，压得他抬不起头。
连身体都在跟他作对，连一口安稳气，他都喘不明白。
他实在撑不住，悄悄掀开一条眼缝。
刚巧对上墨迹的目光。
没有骂，没有笑，只有一片清冷，一眼就把他所有的慌乱、挣扎、笨拙，看得干干净净。
“静不下来？”
修狗低下头，声音又干又哑，小得几乎听不见：“我……我真的尽力了。”
“尽力没用。”墨迹一句话，就把他戳穿。
“心收不回来，坐再久都是白费。你一直在抓，抓念头，抓对错，抓别人怎么看你。修行不是抓，是放。”
“我不敢放。”
修狗的声音忽然抖了，憋了十几年的话，终于漏出一句，“我本来就笨，什么都不如人，一放，就什么都没了。”
他从来不敢说。
一直装乖，装懂事，装不难过，怕一说出口，就更显得多余。
墨迹没再训斥，只淡淡道：“再坐。不用装稳，不用