那柄孤悬于风雪中的霜刃短剑。同一时刻，北地最西端，玉门关废墟之上，白衣人收剑入鞘。他低头，看着自己摊开的掌心——那里，一滴血珠正缓缓渗出，继而蒸发，化作一缕极淡的、几乎看不见的金红雾气，乘风而去，消散于苍茫天际。他嘴角微扬，终于有了半分笑意，轻声道：“好香火……可惜，太嫩了。”风过长城，呜咽如歌。