他转过身，从身后的架子上拿了一张名片，递给巴刀鱼。
“这是我的名片。你要是想直接跟我拿货，没问题，量大就行。五百斤起步，少了我不送。”
巴刀鱼接过名片，看了一眼。名片很普通，白底黑字，上面印着“城西批发市场水产三区·老赵水产批发·赵德胜”，下面是一行手机号码。
他把名片收进口袋，点了点头：“行，我考虑考虑。”
转身要走。
“老弟。”赵德胜在身后叫住了他。
巴刀鱼回过头。
赵德胜站在摊位后面，手里又拿起了那根水管，水哗哗地冲进水箱里，溅起一片白色的水花。他的脸在水雾中变得有些模糊，可那双眯缝眼里的光，巴刀鱼看得清清楚楚。
“有句话我不知道该不该说。”赵德胜的声音不大，可在嘈杂的市场里，每一个字都清晰地传进了巴刀鱼的耳朵，“这年头，做生意的，最忌讳的就是多管闲事。你卖你的菜，我卖我的鱼，各赚各的钱，大家相安无事。你要是非要去查这查那，查到最后，可能连自己的店都保不住。”
巴刀鱼看着那张笑呵呵的脸，看着那双眯缝眼里透出来的冷光，心里最后一丝侥幸也消失了。
老赵知道些什么。不是猜测，不是怀疑，是知道。
“谢谢提醒。”巴刀鱼说，转身走了。
身后，哗哗的水声还在响，像是有人在不停地冲刷什么见不得人的东西。
二
巴刀鱼没有离开市场。
他在水产三区转了一圈，又去了旁边的肉类批发区、蔬菜批发区、粮油批发区。每个区都走了一遍，每个区都停下来看一看、闻一闻、摸一摸。他不是在买菜，他是在用十几年厨师的经验，去感知这个市场的“气息”。
每个市场都有自己的气息。不是气味的那种气息，而是一种更抽象的东西——是这里的人、这里的货、这里的钱，共同编织出来的一种氛围。有的市场是干净的，有的市场是浑浊的，有的市场是温暖的，有的市场是冰冷的。城西批发市场给他的感觉，是“遮掩”。
一种刻意的、用力的、欲盖弥彰的遮掩。
就像一个人喷了很浓的香水，不是为了好闻，而是为了盖住身上的臭味。
他在蔬菜批发区的一个摊位前停下来，摊位上堆着一人多高的大白菜，每一棵都包着保鲜膜，码得整整齐齐，像一排排等待检阅的士兵。他拿起一棵白菜，翻过来看底部。
白菜的根部已经被切掉了，切口平整，像是用机器切的。可切口的颜色不对——正常的新鲜白菜，切口应该是乳白色的，带着汁水。这棵白菜的切口是淡黄色的，边缘已经干了，像是切了很久了。
可这棵白菜的外表，看起来像是刚从地里拔出来的。
“老板，这白菜什么时候到的？”他问摊主。
摊主是个三十来岁的男人，瘦高个，穿着一件脏兮兮的军绿色棉袄，正蹲在地上整理一筐西红柿。听到问话，头也没抬。
“今早到的，新鲜着呢。”
巴刀鱼把白菜放回去，没有拆穿他。
他继续走，走到了市场的最后一排。这里比前面的区域冷清得多，摊位少，人也少，地上更脏，空气中那股腐臭的味道更浓了。他看到一个没有招牌的摊位，卷帘门半拉着，里面黑洞洞的，什么也看不见。
卷帘门前站着一个人。
那人背对着巴刀鱼，穿着一件灰色的夹克，头发花白，肩膀有些佝偻，看起来像个老人。他在卷帘门前站了很久，一动不动，像是在犹豫什么。然后他伸手敲了敲卷帘门，三下，停顿，两下，又停顿，一下。
暗号。
卷帘门从里面拉开了一条缝，那人侧身挤了进去，门又关上了。
巴刀鱼站在远处，看着那扇关上的卷帘门，心跳忽然加快了。
不是因为害怕，是因为他认出了那个人。
那个佝偻的背影，那双总是笑眯眯的眼睛，那根他递过来无数次的烟——
老张。
三
巴刀鱼没有跟进去。
他退到市场的一个角落，靠着一根水泥柱子站着，掏出一根烟点上。烟雾在潮湿的空气中散得很慢，像一团不肯散去的雾。他盯着那扇卷帘门，脑子里飞速转动着。
老张不是来进货的。老张天没亮就进了货，两百斤草鱼，一百斤鲫鱼，足够卖两三天的了。他不需要再进什么货。而且他来的是市场最后一排，这里没有水产摊位，没有蔬菜摊位，没有任何跟食材有关的摊位。这里只有一个没有招牌的、拉着卷帘门的、需要敲暗号才能进去的地方。
老张来这里，不是为了进货。他是来见人的。
见谁？