毫不闪躲。

    像是在亲眼看着一座山由巍峨变得暗沉，由不动变得沉重。

    他要看这场“孤城之赌”的裂缝。

    他要看这年轻帝王的镇定如何被撬开。

    他要看这一刻的沉默——如何承受住自己压下的山。

    雪落在萧宁睫毛上，细微颤动。

    他呼吸缓慢而沉重，胸腔的起伏终于第一次在外形上显现出来。

    他的气息，不再如先前精细无痕。

    他没有转开视线。

    没有退。

    没有避。

    只是——

    他的沉稳开始一点一点地暗下去。

    像天光正在雪幕之后被缓缓吞没。

    风雪愈大。

    天地愈白。

    无声。

    无语。

    无刀兵。

    但胜负之势，已在这无声之中，开始倾向一端。

    拓跋努尔轻轻吐出一口气，声音低沉：

    “这一步——你输了。”

    雪声替他收尾。

    而萧宁——

    依旧站着。

    却再无最初那般，不可撼动的孤绝之锋。

    风声愈寒，雪落愈密。

    两人之间的距离仍旧那般近，不足三丈，却仿佛隔着一个天地。

    拓跋努尔的笑意渐渐收敛，那张饱经战火与岁月磨砺的脸，再次恢复了沉稳与冷硬。

    他看着萧宁，目光不再如先前那般锐利，而是带着一种高处俯瞰、一锤落定的笃定。

    他缓缓开口，语调平平，却每一个字都带着重量：

    “小子，你还得继续修炼啊。”

    风掠过他披肩上的狼皮，卷起积雪，落在地上化作无声的白。

    “说到沉定，说到心如止水，说到喜怒不形于色——”

    拓跋努尔轻轻抬了抬下巴，眼神仍旧落在萧宁脸上。

    “你还差了点。”

    不是嘲讽。

    不是挑衅。

    只是陈述。

    说完，他转身。

    披风扬起，卷起一片雪幕。

    他不再看萧宁一眼。

    他只是抬了抬手。

    一个干脆、不容置疑的手势。

    那是撤军的手势。

    萧宁的脸色，慢慢暗了下去。

    像是寒冰从眼底一点一点往上凝。

    先是眼中光线被风雪拉走。

    再是嘴角的线收紧，再无先前的凌厉挑意。

    最后，神情沉，肩脊线条像是压上了什么看不见的重量。

    他一直站得很直。

    这一刻，他仍站得很直。

    可那种不容撼动的从容，却在被一点一点地剥掉。

    他像是在极力保持镇定。

    下颌线绷得极紧，连呼吸的频率都被压得格外均匀。

    可再均匀——也盖不住。

    那份无声的败意，一点一点反映在了气息的收敛里。