。没掉。搓得皮肤发红，那斑点还在，安安静静地伏在那里，像一枚微小的、沉默的印记。我抬起头，望向义庄高墙之外。天，不知何时，彻底亮了。可那光，是惨白的，毫无暖意，像一张巨大而冰冷的锡箔纸，严严实实地盖在整座城的头顶。远处，隐约传来一阵锣声，嘡——嘡——嘡——，声音沉闷，拖着长长的尾音，一下，一下，敲得人心口发闷，仿佛不是敲在锣上，而是敲在生锈的铁砧上，敲在即将断裂的脊骨上。我扶着门框，慢慢直起身。腿有些软，可我知道，不能软。我得回去。回去看看那缸水，看看那棵枣树，看看我枕下那部老式翻盖手机的屏幕——昨夜，它亮起时，我是不是真的，只看到了四点十七分？我抬脚，走向巷口。脚步很沉，每一步，都像踩在粘稠的、温热的沥青里。巷子两旁的墙壁，在惨白的天光下，那些剥落的墙皮，那些赭红的土坯，那些墨绿的苔藓……它们的轮廓，似乎正变得越来越模糊，越来越……柔软。就像一幅被水洇开的旧画，墨色在无声地流淌、蔓延，吞噬着边界，吞噬着形状，吞噬着所有我能抓住的真实。我走到巷口，停下。老张头家那三块青砖，还在门槛上。可那三根艾草，不见了。砖缝里空空如也，只有几粒灰白色的、细小的、形如米粒的碎屑，在风里微微滚动。我弯腰，用指尖捻起一粒。它在我指腹上，轻轻一碾，便化作一抹极淡、极淡的青色粉末，带着一丝若有若无的、蜜桃腐败般的甜腥。我直起身，把那抹青色粉末，连同指尖残留的、一丝难以言喻的、滑腻的凉意，一起，慢慢地，按在了自己右眼的眼睑上。眼皮底下，那点水银似的光晕，似乎……跳动得更欢了。