他低下头，心里翻涌着一种说不清的情绪。

    “师父，”他忽然抬起头，“若是——若是这些问题，不是弟子想的，而是出自一个垂髫小儿之口呢？”

    赵夫子笑了。

    “世上无此等神童。”他摇了摇头，“六岁的孩子，能背几首诗就不错了。你说的这些问题，即便是县学的秀才，也未必答得上来。若真有一个六岁的孩子能答出这些——”他顿了顿，“那便是旷世之绝无仅有的奇才。为师教书四十年，从未见过。”

    陆文清张了张嘴，想说什么，又咽回去了。

    他想起乐乐说“是我自己的事”时的那种平静。不是炫耀，不是得意，是一种发自内心的自信。

    他站起来，走到马车门口，又停下来。

    “师父，”他回头，“您方才说的‘旷世奇才’——若是真的呢？”

    赵夫子看了他一眼，笑道：“若是真的，为师便亲自登门，求他做我的学生。”

    陆文清站在马车门口，月光照在他脸上，白花花的。

    他想起乐乐最后那句话——“您要是光会背，不会想，那跟留声机有什么区别？”

    他苦笑了一下。

    是啊，光会背，不会想。读了十几年书，还不如一个六岁的孩子。

    他转身，走回马车，坐下来。

    “师父，”他说，“弟子想请教一个问题。”

    “说。”

    “如何才能‘会想’，而不是‘光会背’？”

    赵夫子看着他，沉默了很久。

    “文清，你今日真的不一样了。”他说，“这个问题，比方才那些都难。为师想想，明天告诉你。”

    陆文清点了点头。

    他靠在马车壁上，闭上眼睛。脑海里全是那个孩子的声音——“天道不公，便自己当那个天。”

    他想，明天，一定要把这个问题想明白。

    hai