他没回头，也没停下，只是用左肩压了压空荡的袖管，继续往前走。每一步踩在碎石和灰烬上，发出轻微的响声。他走得轻，但脚步很沉，好像背了什么东西，正慢慢走向东区。
白襄跟在他身后半步，脚步轻，呼吸稳。她穿着一件发白的斗篷，帽檐压得很低，只露出下半张脸，下颌线条很冷。她看了眼他的背影，目光停在他肩膀上——那里有一道凹痕，是长期负重留下的旧伤。她没说话，手指在袖子里微微收紧，像是下了什么决心。
两人穿过窄巷，绕过贴满符纸的墙角。那些符纸泛黄卷边，有的写着“止煞”，有的画着奇怪的线，还有的什么都没写，却还是被人贴在那里。空气里有灰烬、铁锈和一点焦味，这是灰市的味道，属于被遗忘的人。
往东区的路上人多了起来。有人披斗篷，有人戴面具，还有光头赤脚、身上缠铁链的流浪修士。他们不说话，只用眼神交流，或是在摊前放下一块晶石，拿走一只盒子。没人笑，也没人闲聊。这里的一切都在沉默中完成，说话是奢侈的，信任更危险。
拍卖会的大厅在东区尽头，是一座黑石头砌成的方殿。门上有三盏灯，火光发蓝，没有温度，像是从地底冒出来的。门口站着两个守卫，穿灰袍，脸藏在帽子里，手里拿着无刃刀——那是“禁语刀”，碰到会心神震荡。他们不拦人，也不说话，只在有人靠近时抬手要凭证。
牧燃掏出一张纸条递过去。纸边被汗浸软了，字迹模糊，但盖着一个暗红色印章，形状像断裂的锁链。守卫看了一眼，点头放行。他走进去，里面比外面亮一点，光线从地面渗上来，照得人脸发青，连眼睛都显得浑浊。大厅中央是展台，四周座位高低不同，越往上越隐蔽。下面坐的是粗布衣服的人，手上带疤；上面包厢挂着帘子，看不见人，偶尔闪过一丝金光，说明有人在。
他和白襄坐在中间靠前的位置，离展台不远。他左臂仍插在兜里，掌心贴着父亲留下的金属片，边缘磨手，但他没拿出来。他知道这东西不值钱，换不来灰晶，但它还在，就像他还活着一样。这块残片是他唯一能摸到的父亲的东西，十年前矿坑塌陷时，它替他挡下了星核碎片。现在它嵌进他的手掌，成了身体的一部分，也是他坚持的理由。
钟声响了九下，和昨晚一样闷。每一下都让人心头发紧，像不是敲在钟上，而是敲在命上。台上走出一个人，穿深灰长袍，脸上蒙着纱，看不清脸。他站定后拍了下手，展台中央升起一根石柱，托着一块墨灰色晶体，拳头大小，表面光滑，里面有些纹路在动。
“第一件拍品，纯质灰晶·七品。”声音不高，却传遍全场，“能稳星脉，延缓崩解，适合拾灰者、断脉体、残息修行者。底价三块灰晶。”
说完后，场内安静了几秒。有人低头算，有人盯着晶石看。这种东西很少，对底层修士来说，能多撑一天是一天。多少人靠着这点晶石，在灰化的边缘挣扎？又有多少人因为得不到，最后变成街上的一捧灰？
牧燃呼吸一紧，手指在兜里微微蜷起。他知道这块晶的价值——不能让他变强，但能让他多活几天，多走一段路。只要还能动，他就还有机会救牧澄。那个被关在“渊狱”最底层的女孩，是他唯一的亲人，是他不能放弃的理由。
他抬起左手，举牌，声音沙哑：“五块。”
全场安静了一下。接着，左边包厢传来一声轻笑，一个声音报出：“六块。”
右边立刻接上：“七块。”
后面又有人喊：“八块。”
再一个：“九块。”
节奏很快，像排练过。价格迅速涨到十块，没人犹豫，也没人看他。牧燃脸色沉下来，指节捏得发白。他知道自己的全部家当，加上能借能押的，最多只能拼到十一块。再往上，他无力支撑。
十一块，是他昨晚想了一整夜的极限。他可以卖血、卖骨，甚至当场割下左臂换灰核，但那样他就走不到下一场拍卖。他必须活着进去，活着出来，哪怕只剩一口气。因为下一场，才是真正的目标。
“十块一次。”台上那人语气平淡，像在念账单。
牧燃咬牙，手臂微抬，正要喊“十一”。
就在这一刻，白襄忽然侧头。她没说话，只飞快眨了一下左眼，同时左手食指轻轻按住嘴唇。
这是他们小时候在矿坑边玩的暗号：等。
他的手顿住，喉咙滚动一下，终究没出声。
“十块两次。”
展台上的灰晶静静躺着，里面的纹路缓缓流动，像在呼吸。那是一种近乎生命的律动，吸引着每一个快要熄灭的灵魂。
“十三块。”又一个声音响起，干脆利落。
没人