女人，声音轻但稳。第三个是孩子，跑调了，可还在唱。越来越多的人跟着哼，不成曲，也不讲究，就是随口哼着，像是要把憋了太久的日子，一点点唱出来。

    不是颂歌，不是祭文，也不是胜利的号角。

    就是一首普普通通的歌，属于饿过、痛过、活下来的人。

    牧燃停下手中的活，站在那儿听着。风拂过他的发梢，吹动衣角，他忽然觉得，原来活着本身就是一种胜利。

    白襄拍了拍他的肩，没说话，只是咧嘴笑了笑。那笑容明亮，像是从未经历过死亡。

    牧澄靠在石墩上，望着哥哥的背影，慢慢闭上眼。她的脸色比刚才好了些，呼吸也稳了。梦里，她似乎看见母亲在灶前煮汤，父亲坐在门槛上修犁，院子里晾着湿漉漉的衣裳，风吹得旗布猎猎作响。

    阳光照满整个村落。

    新屋的影子斜斜地投在地上，像一道门槛，隔开了过去与明天。

    一个孩子跑过工地，手里捧着一根点燃的火把，奔向村中央那根尚未点亮的灰晶路灯。他跑到灯座前，踮起脚，把火种送上去。

    火芯猛地一跳。

    一团温和的光升了起来，不刺眼，也不张扬，静静照亮了周围一张张脸——有老人的皱纹，孩子的笑靥，青年的汗水，还有牧燃眼中久违的平静。

    光晕扩散开来，映在每一块新砌的砖石上，映在每一双粗糙的手上，也映在那道淡银色的伤痕上。

    它不再是一道裂痕。

    它是愈合的证明，是重生的印记，是火熄之后，仍能重燃的凭证。